Dotyk palca Scaba stał się zapalnikiem. Zapach tawerny zniknął, zastąpiony wilgocią dżungli i ostrym światłem lampy naftowej.
Rok 1968. Azja Południowo-Wschodnia.
Terry miał dwadzieścia lat. Siedział na skrzyni amunicji, gdy Spider Roach tatuował mu ramię prowizoryczną maszynką.
— Trzymaj się — mruknął Spider.
W namiocie byli wszyscy. Miller, Jackson, Kowalski. Młodzi, z oczami starszymi niż ich twarze.
Trójząb nie był ozdobą. Był przysięgą. Znakiem, że nigdy nie jesteś sam.
Trzy dni później połowa z nich nie żyła.
W czasie ofensywy Tet Terry leżał w błocie, gdy granat rozerwał mu nogę. Ale walczył dalej. Osłaniał braci. Walczył, aż przyszły śmigłowce.
Oddał nogę. Spokój. Sen.
By inni mogli pić wodę w barach i szydzić ze starców.
Wspomnienie zniknęło.
Scab wciąż się śmiał.
— Flashback? — drwił. — Gdzie kupiłeś tusz?
Terry spojrzał na niego inaczej.
— To nie naklejka — powiedział głosem zimnym jak stal.
— Byłeś kucharzem? — zakpił Scab.
— Byłem tym, który sprawił, że możesz spać — odpowiedział Terry. — A teraz proszę, odsuń się.
Scab wpadł w szał.
— Jesteś niczym!
Chwycił Terry’ego za gardło.
Wtedy Terry spojrzał na Marię.
Jedno skinienie.
Zrozumiała.
Drzwi się zamknęły. Telefon. Numer.
— Operacje — odezwał się głos jak z lodu.
— Terry Harmon… — wyszeptała Maria.
— Czy jest ranny?
— Jeszcze nie.
— Proszę zostać w środku. Jesteśmy w drodze.
— Jak szybko?
— Natychmiast.
Na parkingu Scab szykował się do ciosu.
— Konsekwencje — powiedział Terry cicho.
Nie zdążył.
Niebo zawyło.
Śmigłowiec. Reflektor. SUV-y.
— FEDERALNI! NA ZIEMIĘ!
Laserowe punkty zatańczyły na piersi Scaba.
Terry stał spokojnie.
— Mówiłem — rzekł. — Nie jestem tu obcy.
Oficer w białym mundurze podszedł i zasalutował.
— Master Chief. Przepraszam za opóźnienie.
Terry uśmiechnął się lekko.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
