Przez ułamek sekundy mój umysł odmówił współpracy. Widziałem tylko kształt — owinięty w wyblakłą tkaninę. Nierówny. Zbity. Całkowicie nie na miejscu. Coś w nim było niepokojącego, nawet zanim zrozumiałem, na co patrzę.
Potem dotarł do mnie zapach.
Nie był duszący ani intensywny, ale nie dało się go pomylić z niczym innym. Stęchły, lekko metaliczny, jak w zamkniętej piwnicy, do której przez dekady nie docierało świeże powietrze.
Ścisnęło mnie w żołądku.
Za moimi plecami Buddy wydał z siebie cichy, urwany skowyt. Nie był to szczek — raczej ostrzeżenie, jakby instynkt kazał mu powiedzieć mi coś, czego sam jeszcze nie rozumiałem.
Z rękami drżącymi tak bardzo, że ledwo mogłem je kontrolować, wysunąłem pakunek. Materiał rozsunął się, a kolana niemal się pode mną ugięły.
Pieniądze.
Nie luźne banknoty, nie przypadkowa gotówka. Grube pliki. Stare amerykańskie dolary, pożółkłe na brzegach, spięte suchymi, pękającymi gumkami. Setki. Setki na setkach. Może więcej. Nie chciałem liczyć.
Zszedłem po drabinie jak we śnie i rozłożyłem wszystko na kuchennym stole. Palce miałem zdrętwiałe. Gardło suche jak papier.
To nie były pieniądze, które ktoś odkładał.
To były pieniądze, które ktoś ukrywał.
I to przerażało mnie znacznie bardziej niż ich ilość.
Siedziałem nieruchomo, wpatrując się w stół, a Buddy oparł głowę o moje kolano. Był ciepły, spokojny, stabilny — jak kotwica w środku chaosu. Pytania krążyły bezładnie w głowie. Kto to tu schował? I czego tak bardzo się bał?
Dom należał wcześniej do mojego wujka Franka. Cichy. Zamknięty w sobie. Za wszystko płacił gotówką. Ludzie mówili o nim „stary styl”, „tradycjonalista”.
Zmarł nagle.
A potem… nikt właściwie już o nim nie mówił.
Tej nocy nie zmrużyłem oka.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
