Zapach jaśminu i mokrej ziemi był jedyną rzeczą, która wciąż łączyła mnie z rzeczywistością. Minęły dwa miesiące od chwili, gdy mój syn, Andrew, nagle osunął się bez ostrzeżenia, pozostawiając po sobie ciszę tak ciężką, że zdawała się wnikać w każdy zakamarek domu. Ciszę, która nie była spokojem, lecz pustką.
Moja synowa, Claire, krążyła od pokoju do pokoju niczym cień — spokojna, chłodna, zdumiewająco zdystansowana. Nawet w pierwszych dniach żałoby, tych najbardziej rozdzierających, nie uroniła ani jednej łzy. Na jej twarzy nie pojawiło się najmniejsze pęknięcie w masce doskonałej opanowanej kobiety. Patrzyłam na nią z rosnącym niepokojem, choć wtedy jeszcze nie potrafiłam nazwać tego uczucia.
Tydzień po pogrzebie odebrałam telefon od prawnika Andrew. Spotkanie w jego kancelarii do dziś brzmi w mojej pamięci tak wyraźnie, jakby wydarzyło się wczoraj.
„Pani Wilson” — powiedział notariusz cicho, poprawiając okulary — „testament pańskiego syna jest bardzo precyzyjny. Przekazuje pani dom rodzinny oraz mieszkanie, które kupił w zeszłym roku w centrum miasta. Pozostały majątek, w tym rachunki bankowe, również przechodzi na pani nazwisko.”
Zaniemówiłam. „A Claire? Jego żona?” — zapytałam po chwili, czując, jak serce bije mi coraz szybciej.
„Dla niej” — odpowiedział — „przeznaczył wyłącznie polisę na życie. Żadnych nieruchomości, żadnych kont. To decyzja ważna i ostateczna.”
Siedziałam w ciszy, z dłońmi złożonymi na kolanach. Andrew zawsze był człowiekiem skrupulatnym, przemyślanym, ostrożnym w podejmowaniu decyzji. Jeśli wykluczył swoją żonę z niemal całego majątku, musiał mieć ku temu powód — powód, którego ja jeszcze nie znałam.
Dlatego milczałam. Z lojalności. Z miłości. I z cichego przeczucia, że mój syn wiedział coś, czego ja jeszcze nie byłam gotowa odkryć.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
