Stanęli przede mną jak strażnicy.
„Nie ma cię w testamencie” – powiedział Randall chłodno, krzyżując ramiona. Trevor dodał: „To tylko dla najbliższej rodziny”.
Spojrzałam na moich synów – dwóch dorosłych mężczyzn w idealnie skrojonych garniturach – i przez chwilę zabrakło mi tchu. Najbliższa rodzina? To ja dałam im życie.
W pomieszczeniu panował chłód, mimo eleganckich zasłon i wypolerowanego dębowego stołu. Stałam przy wejściu, trzymając granatową teczkę jak tarczę. W środku były wszystkie dokumenty – nie kopie, lecz oryginały. Ale w tamtej chwili nikogo to nie interesowało. Ani prawnika, ani sekretarki, ani nawet kilku dalekich krewnych, którzy ledwie unieśli wzrok.
„Otrzymałam list” – powiedziałam cicho – „z kancelarii Winslow and Chambers. Był tam ten adres i data”.
Randall parsknął. „Musieli się pomylić. My teraz zajmujemy się spadkiem. Ciocia Marleene wyznaczyła nas jesienią. Nie miała dzieci”.
„Jestem jej siostrą”.
Trevor uśmiechnął się półgębkiem, tym samym uśmiechem, którym kiedyś tłumaczył mi technologie, o które nie prosiłam. „Mamo, spójrz. Nie ma cię w tej wersji. Wyjaśnimy to później. Teraz tylko… proszę, nie rób sceny”.
Spuściłam wzrok na podłogę – wytarty welur, beżowy z zielonymi drobinkami, plama przy kredensie. Kawa, być może. Pozwoliłam ciszy zawisnąć w powietrzu, po czym zrobiłam krok naprzód.
„Nie przyszłam robić sceny” – powiedziałam ostrożnie. „Jestem tu, bo Marleene tego chciała”.
„Nie ma pani na liście” – odezwała się sekretarka zza biurka. Na plakietce widniało: K. Mendes. Wyglądała młodo i na zakłopotaną. Nie miałam jej tego za złe.
„Chciała, żebym tu była” – powtórzyłam, tym razem nie do nich, lecz do samej przestrzeni. Wyjęłam dokument z teczki i podałam go pani Mendes. „Proszę przekazać to panu Haroldowi. Wierzę, że dokument ten unieważnia poprawki z zeszłej jesieni”.
Sekretarka mrugnęła, wzięła papier i skierowała się do drzwi. Randall chciał coś powiedzieć, ale Trevor chwycił go za ramię.
„Poczekajmy” – mruknął.
Usiadłam na krześle, które próbowali mi zablokować. Nikt mnie nie zatrzymał. Teczka spoczywała na moich kolanach – już nie jak tarcza, lecz jak dowód.
Wyobrażałam sobie ten moment inaczej: uroczystość, oficjalny ton, odczytanie testamentu. Nie tę drobną, małostkową selekcję przy wejściu.
Drzwi się otworzyły.
Pan Harold wszedł do sali, wertując dokument. „Pani Deloqua, czy mogę zamienić z panią słowo na osobności?”
W korytarzu pachniało cedrem. „Ten testament z 2008 roku – wspólny, notarialny – jest wiążący” – powiedział spokojnie. „Unieważnia późniejsze zmiany”.
„Nie został odwołany” – odpowiedziałam.
„W takim razie jest pani jedyną spadkobierczynią” – skinął głową.
Poprosiłam, by synowie dowiedzieli się o tym podczas oficjalnego odczytu.
Kiedy wróciłam do sali, wiedzieli już, że coś się zmieniło. Tym razem to nie ja czekałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
