Nigdy nie przypuszczałam, że odczytanie testamentu Franka okaże się dniem, w którym zdradzi mnie własna córka.
„Rodzinny dom oraz wszystkie powiązane z nim aktywa w Helenie przekazuję mojej córce, Sophii Reynolds Blackwell.”
Sophia ścisnęła dłoń swojego męża, Nathana. Wymienili uśmiechy – otwarcie, bez próby ukrycia satysfakcji. Zachowałam spokój, tak jak robiłam to przez czterdzieści dwa lata małżeństwa. Frank był człowiekiem praktycznym. Byłam przekonana, że zadbał również o mnie.
Prawnik odchrząknął i kontynuował:
„A mojej żonie, Abigail Reynolds, zapisuję niedawno nabytą nieruchomość w Montanie, w pobliżu Parku Narodowego Glacier.”
Cisza w pomieszczeniu była ogłuszająca.
„To wszystko?” – zapytała w końcu Sophia, spoglądając raz na prawnika, raz na mnie.
„Nieruchomość obejmuje około pięćdziesięciu akrów ziemi oraz…” – prawnik poprawił okulary – „domek, który pan Reynolds zakupił pięć lat temu.”
Poczułam na sobie spojrzenia wszystkich obecnych. Frank nigdy, ani razu przez cztery dekady naszego wspólnego życia, nie wspomniał o żadnej posiadłości w Montanie.
„Mama oczywiście może z nami zamieszkać” – oznajmiła Sophia tonem wyćwiczonej hojności, ściskając dłoń Nathana, jakby szukała potwierdzenia.
Skinął głową sztywno. Jego uśmiech nie sięgał oczu.
Dwa tygodnie później zrozumiałam, czym naprawdę była ich „hojność”. Zostałam zepchnięta do pokoju gościnnego w domu, który przez lata był moim domem. Oczekiwano, że będę gotować, sprzątać i znikać z pola widzenia, gdy zapraszali gości. Nie byłam już panią domu – stałam się kłopotliwym dodatkiem do odziedziczonej nieruchomości.
Pewnego wieczoru, po jednej z takich kolacji, Nathan zagrodził mi drogę w kuchni.
„To nie działa, Abigail” – powiedział, obracając w dłoni drogi whisky w kryształowej szklance. Mojej szklance. Z kompletu, który dostaliśmy z Frankiem w prezencie ślubnym.
„Staram się nie przeszkadzać” – odpowiedziałam, wkładając talerze do zmywarki, wciąż z resztkami potraw, które sama przygotowałam.
„To za mało” – jego głos stwardniał. – „Frank doskonale wiedział, co robi, zapisując ci tę posiadłość w Montanie. Wiedział, że jesteś zbyt słaba, by poradzić sobie sama po jego śmierci.”
Wyprostowałam się, wciąż trzymając ścierkę.
„Słucham?”
„Bądźmy szczerzy” – ciągnął, ośmielony alkoholem i własną pychą. – „Całe życie byłaś zależna. Gospodyni domowa. Nigdy nie zapłaciłaś rachunku, nigdy nie miałaś prawdziwej pracy. Frank cię utrzymywał. A teraz my mamy robić to samo.”
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, do kuchni weszła Sophia. Spojrzałam na nią z nadzieją, że stanie w mojej obronie.
Zamiast tego westchnęła.
„Mamo, rozmawialiśmy i uważamy, że najlepiej będzie, jeśli pojedziesz zobaczyć tę nieruchomość w Montanie. W końcu jest twoja. Może najwyższy czas, żebyś nauczyła się stać na własnych nogach.”
Następnego ranka znalazłam walizki ustawione w korytarzu. Nathan nawet nie próbował ukryć zadowolenia, wręczając mi kopertę z instrukcjami dojazdu i kluczem.
„Nie wracaj, dopóki nie nauczysz się sama utrzymywać” – powiedział chłodno. – „Nie prowadzimy tu organizacji charytatywnej.”
Sophia objęła mnie sztywno.
„To dla twojego dobra, mamo. Musisz być niezależna.”
I tak, w wieku sześćdziesięciu ośmiu lat, zostałam bez domu.
Zapakowałam swoje rzeczy do samochodu – skromnego sedana, którego Frank kupił mi trzy lata wcześniej – i ruszyłam w długą drogę z Heleny do odległej posiadłości w pobliżu Parku Narodowego Glacier. Przez pierwsze sto mil łzy rozmazywały mi obraz przed oczami. Jak Frank mógł mnie zostawić tak bezbronną? Jak moja własna córka mogła tak łatwo się mnie pozbyć?
Podróż trwała niemal dziewięć godzin, z czego ostatnie trzydzieści minut prowadziło nieutwardzonymi drogami, coraz wyżej w góry. Z każdym kilometrem ciężar w sercu narastał.
Co mnie tam czekało? Zrujnowana chatka, w której miałam cudownie odbudować swoje życie?
Gdy wreszcie dotarłam na miejsce, słońce zachodziło, rzucając długie cienie na to, co wyglądało dokładnie jak mój najgorszy koszmar. Zaniedbany, dwupiętrowy domek z zapadniętym gankiem, brakującymi dachówkami i oknami popękanymi lub zabitymi deskami.
„Och, Frank” – wyszeptałam, parkując przed tą żałosną konstrukcją. – „Dlaczego mi to zrobiłeś?”
Zmęczona i zdruzgotana, zebrałam w sobie odwagę i podeszłam do drzwi. Klucz z trudem obrócił się w zamku, zawiasy zaprotestowały, gdy je otworzyłam. W środku szukałam po omacku włącznika światła.
To, co zobaczyłam, gdy światło zamigotało i się zapaliło, sprawiło, że zamarłam w progu, a walizka wypadła mi z bezwładnych palców.
Wnętrze nie miało nic wspólnego z rozpadającą się fasadą. Nowoczesne meble, gustownie urządzone przestronne wnętrze, lśniąca kuchnia ze sprzętem ze stali nierdzewnej, drewniane podłogi przykryte miękkimi dywanami.
Ale to nie luksus odebrał mi dech.
Był nim stół jadalny nakryty dla jednej osoby, z talerzem, na którym wciąż leżały resztki niedawno zjedzonego posiłku. Obok stał kubek z kawą, do połowy pełny, oraz otwarty notes.
Ktoś był tu niedawno. A może wciąż był.
Podeszłam ostrożnie. Notes wypełniało pismo, które rozpoznałam natychmiast – precyzyjne, lekko pochylone litery Franka. Spojrzałam na datę u góry strony i poczułam, jak świat usuwa mi się spod nóg.
Data była sprzed trzech dni.
Frank nie żył od trzech tygodni.
Wpis zaczynał się słowami:
„Abigail przyjedzie wkrótce. Wszystko musi być gotowe. Boże, mam nadzieję, że zrozumie, dlaczego musiałem zrobić to w ten sposób.”
Z drżącymi rękami przewróciłam stronę i zobaczyłam szczegółowe plany domu – ukryte przejścia w ścianach, podziemne tunele, sekretne pomieszczenia.
Hałas dobiegający z głębi domu sprawił, że cofnęłam się gwałtownie. Chwyciłam ciężki świecznik ze stołu, trzymając go jak broń.
„Halo?” – zawołałam niepewnie. – „Jest tu ktoś?”
Odpowiedziała mi cisza, przerywana jedynie cichym brzęczeniem lodówki i moim przyspieszonym oddechem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
