Po tamtej kolacji wróciłam do swojego mieszkania w Hartford. Nathan, mój narzeczony, czekał na mnie z kieliszkiem wina.
– Co zrobił tym razem? – zapytał.
Opowiedziałam mu wszystko: formularz, ultimatum, sześć tygodni.
– Może po prostu zrób test – powiedział w końcu. – Udowodnij mu, że się myli.
– To już nie chodzi o niego – odpowiedziałam. – Chodzi o moją mamę.
Pięć lat wcześniej odebrałam telefon o drugiej w nocy. Babcia znalazła mamę w łazience z pustą butelką tabletek nasennych. Przeżyła. Ledwo.
Ojciec nigdy nie przeprosił.
Dlatego zdecydowałam: zrobię test. Ale na własnych zasadach.
Dwa tygodnie później, na jego sześćdziesiątych urodzinach w ekskluzywnym klubie golfowym, ojciec publicznie mnie upokorzył, nazywając „jajem kukułki”. Wyszłam z sali z mamą.
Wtedy babcia powiedziała mi prawdę o dziwnych jedenastu minutach w noc mojego porodu. O rozbieżności w godzinie narodzin. O pielęgniarce, która zachowywała się podejrzanie.
Zrobiłam test DNA. Mój, mamy i ojca.
Wyniki przyszły po trzech tygodniach.
0% zgodności z Geraldem Townsendem.
A potem linia, która sprawiła, że przestałam oddychać:
0% zgodności z Diane Townsend.
Nie byłam biologicznym dzieckiem żadnego z nich.
To oznaczało jedno: moja matka nigdy mnie nie zdradziła. Ojciec mylił się przez dwadzieścia osiem lat. Ale coś wydarzyło się w szpitalu.
Kiedy dotarłam do pielęgniarki dyżurującej tamtej nocy, po latach milczenia przyznała się do prawdy: dwójka noworodków została zamieniona. Szpital wiedział. I wszystko ukrył.
Moja biologiczna siostra, Rachel, wychowała się w innej rodzinie. A ja – w tej, która nigdy nie była moja biologicznie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
