Mój ojciec przez całe dzieciństwo powtarzał, że jestem „zbyt ładna”, żeby być jego córką. Przez siedemnaście lat był przekonany, że moja matka go zdradziła. Kiedy w końcu, jako dorosła kobieta, zrobiłam test DNA, żeby raz na zawsze udowodnić mu, że się myli, prawda okazała się znacznie bardziej przerażająca, niż ktokolwiek mógł się spodziewać.
Test wykazał, że nie jestem jego córką.
Ale to nie wszystko.
Nie byłam też córką mojej matki.
To, co odkryliśmy później w szpitalu, w którym przyszłam na świat, sprawiło, że mój ojciec padł na kolana przed sześćdziesięcioma członkami rodziny.
Nazywam się Tori Townsend. Mam 28 lat.
Odkąd pamiętam, mój ojciec patrzył na mnie tak, jakby widział dowód zbrodni. Moje blond włosy i niebieskie oczy były dla niego jak odciski palców pozostawione na miejscu przestępstwa – potwierdzenie zdrady, o której istnieniu był przekonany, choć nigdy nie miał na nią żadnego dowodu.
Oskarżał moją matkę o romans. A mnie traktował jak żywy dowód jej winy.
Kiedy zażądał, żebym zrobiła test DNA, zanim zgodzi się poprowadzić mnie do ołtarza, w końcu się zgodziłam. I kiedy przyszły wyniki, nie tylko obaliły jego teorię o zdradzie.
One zburzyły całe nasze życie.
Zanim jednak dojdę do tej części, muszę cofnąć się w czasie o sześć tygodni – do wieczoru, w którym mój ojciec postawił mi ultimatum.
Była to niedzielna kolacja w domu moich rodziców w Fairfield w stanie Connecticut. Ogromny, sześciosypialniany dom w stylu Tudorów był dumą mojego ojca – często podkreślał, że dorobił się go własnymi rękami. Jadalnia lśniła meblami z katalogów i porcelaną, którą moja matka co tydzień polerowała z niemal obsesyjną dokładnością, jakby perfekcja mogła ją ochronić przed oskarżeniami.
Moja babcia, Eleanor Whitmore, siedziała na końcu stołu. Obserwowała mojego ojca z napiętą uwagą. Mój brat Marcus, trzydziestojednoletni „złoty syn”, wpatrywał się w talerz. Mama, Diane, ściskała lnianą serwetkę jak linę ratunkową.
Wtedy Gerald Townsend odchrząknął.
– Nie będę na twoim ślubie, Tori.
Słowa spadły na nas jak granat.
Matce wypadł widelec z ręki.
– Gerald, proszę… nie dziś – wyszeptała.
On jednak już sięgał do kieszeni marynarki. Wyciągnął złożony dokument i przesunął go w moją stronę po dębowym stole.
– Myślałem o tym długo – powiedział spokojnie, niemal wyuczonym tonem. – Nie poprowadzę do ołtarza cudzej córki. Dopóki raz na zawsze tego nie wyjaśnimy.
Na kartce był formularz zgody na test DNA z lokalnej kliniki. Jego podpis widniał już na dole.
– Masz sześć tygodni – kontynuował. – Zrób test. Upublikuj wyniki rodzinie. Jeśli jesteś moja, będę na ślubie. Nawet przeproszę.
Uśmiechnął się, ale w jego oczach nie było ani krzty ciepła.
– Ale oboje wiemy, co pokaże ten test.
Babcia z hukiem odstawiła filiżankę. Mama zaczęła płakać bezgłośnie. A ja patrzyłam na jego zegarek Rolex, błyszczący pod żyrandolem, myśląc tylko jedno: dwadzieścia osiem lat.
Budował ten moment przez dwadzieścia osiem lat.
Nie podpisałam dokumentu. Nie wyszłam też demonstracyjnie. Spojrzałam na niego i powiedziałam tylko:
– Dziękuję za przypomnienie, Gerald. Zapamiętam to.
I naprawdę to miałam na myśli.
Ta kolacja mnie nie zaskoczyła. W wieku dwudziestu ośmiu lat znałam już schemat jego okrucieństwa – powtarzalny, bezlitosny.
Miałam siedem lat, kiedy po raz pierwszy zrozumiałam, że jestem „inna”. Podsłuchałam wtedy kłótnię rodziców.
– Spójrz na te blond włosy – syczał. – Skąd one się wzięły, Diane?
– Na pewno nie ode mnie.
W wieku dwunastu chciałam zapisać się do szkolnej drużyny siatkówki. Ojciec odmówił podpisania zgody.
– Nie będę inwestował w cudze dziecko – powiedział przy Marcusie, który w tym samym tygodniu dostał nowe korki baseballowe.
Kiedy Marcus szedł na Boston University, ojciec opłacił wszystko. Gdy ja dostałam się na pielęgniarstwo, usłyszałam:
– Twój prawdziwy ojciec może za to zapłacić.
Zaciągnęłam kredyty. Pracowałam na podwójnych zmianach w barze przy autostradzie. Skończyłam studia z sześćdziesięcioma tysiącami dolarów długu.
Najgorsze jednak było to, co robił mojej matce. Każda kłótnia kończyła się oskarżeniem o zdradę. Ja byłam jego narzędziem, jego „dowodem”.
Wieczór przed moim wyjazdem na studia babcia powiedziała mi coś, czego wtedy nie rozumiałam:
– Zachowaj wszystkie dokumenty ze szpitala, w którym się urodziłaś. Może kiedyś będą potrzebne.
Osiemnaście lat później zrozumiałam dlaczego.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
