Przez kolejne dwa dni zaczęły wypływać fragmenty układanki.
Misja mojego ojca nie zakończyła się tak, jak mi opowiedziano. Doszło do eksplozji, to prawda — ale nigdy nie zidentyfikowano jednoznacznie jego ciała. Zamiast tego kilka godzin później odnaleziono rannego operatora Navy SEAL. Nieprzytomnego. Nie do rozpoznania. Został natychmiast przetransportowany do wspólnej placówki medycznej w trybie nadzwyczajnym.
I tam dokumentacja się urywała.
Zamknięta. Utajniona.
Aż do teraz.
W końcu udało mi się uzyskać spotkanie z człowiekiem, który nie przedstawił się nazwiskiem — jedynie stopniem. Nie zaprzeczył, że wykonano do mnie telefon.
– Pani ojciec przeżył – powiedział wprost. – Ledwo.
Poczułam, jak pomieszczenie przechyla się wokół mnie.
– Został objęty ochroną. Ciężkie obrażenia. Utrata pamięci. Zatarcie tożsamości. Decyzja zapadła ponad nami.
– Dlaczego? – zapytałam, nie próbując ukryć gniewu.
– Ponieważ ktoś wewnątrz operacji sprzedał współrzędne. A pani ojciec wiedział, kto to był.
Przez dwadzieścia lat mój ojciec istniał w cieniu biurokracji — żywy, ale wymazany. A miesiąc temu coś się zmieniło. Ktoś uznał, że zagrożenie minęło.
Albo że czas się skończył.
Zadzwonił do mnie, bo przypomniał sobie jedną rzecz.
Moje imię.
Spotkałam go w niewielkim szpitalu dla weteranów pod Norfolk.
Wyglądał starzej, niż powinien. Blizny rysowały jego twarz jak mapa bólu i historii. Jego spojrzenie nie było zagubione — było ostrożne, czujne.
– Mała Gwiazdo – powiedział ponownie, tym razem bez trzasków i zakłóceń.
Nie rozpłakałam się. Usiadłam.
Rozmawialiśmy godzinami.
O tym, co zostało odebrane. O tym, co miało chronić. O cenie sekretów nazwanych „koniecznymi”. Nigdy nie obwiniał marynarki. Obwiniał czas.
– Powiedzieli mi, że zniknięcie to najbezpieczniejszy sposób, byś żyła – powiedział. – Uwierzyłem im.
Ja też mu uwierzyłam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
