Trzeciej nocy składała na kanapie maleńkie body. Wyglądała tak zwyczajnie. Tak niewinnie.
— Claire — powiedziałem. — Musimy porozmawiać.
Jej dłonie znieruchomiały.
— Trzy lata temu przeszedłem wazektomię.
Body wypadło jej z rąk.
— Co? — wyszeptała.
— Nie mogłem już patrzeć, jak cierpisz. Nic ci nie powiedziałem. Ale to oznacza, że Noah nie może być moim synem.
Zbladła.
— Ethan… nie… to nie tak…
— Zrobiłem test DNA.
Jej oddech się załamał. W oczach pojawiły się łzy — nie gniewu, lecz czystego bólu.
— Nie zdradziłam cię — wyszeptała. — Przysięgam przed Bogiem. Proszę, uwierz mi.
— Więc jak to możliwe? — zapytałem, z pękającym głosem.
Zakryła twarz dłońmi.
— Pamiętasz klinikę leczenia niepłodności? Ostatnią próbę?
Pamiętałem aż za dobrze.
— Wróciłam tam — szlochała. — Bez twojej wiedzy. Użyłam ostatniej fiolki twojego zamrożonego materiału. Powiedzieli, że wciąż jest zdolny do użycia. Pomyślałam, że jeśli się uda… to będzie nasz cud. Nie wiedziałam, że przeszedłeś operację.
W pokoju zapadła cisza.
— Chcesz powiedzieć… że Noah jest moim synem? — wyszeptałem.
— Jest nasz, Ethan. Zawsze był.
Spojrzałem znów na e-mail. To zimne, bezlitosne 0,00 %.
A potem zauważyłem drobną adnotację na dole strony:
Wyniki mogą być niedokładne, jeśli próbka została zanieczyszczona lub niewłaściwie pobrana.
Smoczek.
Koperta.
Moje drżące ręce.
Fala wstydu uderzyła mnie tak mocno, że aż się zachwiałem.
Claire wyciągnęła do mnie dłoń.
— Proszę — wyszeptała. — Nie pozwól, żeby to nas zniszczyło.
Z pokoju dziecięcego dobiegło ciche gaworzenie Noaha. Maleńkie dźwięki wypełniły cały dom.
I po raz pierwszy od wielu tygodni pozwoliłem wszystkiemu opaść.
Bo może cuda naprawdę istnieją.
Tylko nie zawsze w taki sposób, jakiego się spodziewamy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
