Mijały miesiące. Ciąże dobiegały końca. Dzieci rodziły się zdrowe, każde z oczami w kolorze burzowych chmur tuż przed deszczem. Żadna z matek nie miała powikłań. Niemowlęta były niezwykle spokojne, lgnęły do ciszy. Pielęgniarki żartowały, że oddział noworodkowy przypomina klasztor.
Logan pozostawał w śpiączce. Jego parametry nie zmieniały się. Kamera w nowym pokoju nie zarejestrowała już żadnych anomalii. Zjawisko ustało, nie pozostawiając wyjaśnień.
Conrad w końcu opuścił Crescent Hills Medical Center. Nie odszedł w niesławie. Po prostu zrobił krok w bok, szukając czegoś, czego nauka nie potrafiła jeszcze nazwać. Podróżował na konferencje, rozmawiał z badaczami o potrzebie pokory. Prosił, by brali pod uwagę możliwość, że ludzka wiedza nie stanowi granicy rzeczywistości.
Sala 614 nigdy nie została ponownie otwarta. Drzwi pozostały zamknięte. Fluorescencyjne światło nad nimi zapalało się o dziwnych porach. Personel unikał tego korytarza podczas nocnych dyżurów. Niektórzy przysięgali, że słyszeli w środku kroki — powolne, niepewne, jakby ktoś uczył się na nowo chodzić.
W niektóre poranki, tuż przed wschodem słońca, Conrad odwiedzał dziedziniec szpitala. Spoglądał na okna izolowanego skrzydła. Wyobrażał sobie ducha Logana wędrującego przez sny, szukającego ciepła w świecie, który wystygł. Wyobrażał sobie te dzieci dorastające, niosące w sobie echo kogoś, kto nigdy nie chciał dotknąć ich życia.
Szeptał do wiatru: – Uczymy się. Próbujemy. Wybacz nam, że nie wiemy.
Nie było odpowiedzi. Tylko cichy szum budzącego się miasta, świata pędzącego naprzód, nieświadomego prawd śpiących za zamkniętymi drzwiami.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
