Jarzeniowe światła centrum urazowego szpitala św. Katarzyny wypalały się w oczach Brenta Coona, gdy siedział sztywno na plastikowym krześle w poczekalni. Jego dłonie wciąż były poplamione krwią syna. Czterdzieści pięć minut wcześniej klęczał na zboczu wąwozu, trzymając bezwładne ciało Jake’a i szeptając obietnice, których sam nie był pewien, czy zdoła dotrzymać, podczas gdy śmigłowiec ratunkowy LifeFlight przebijał się przez górską mgłę.
Teraz, za podwójnymi drzwiami sali operacyjnej, chirurdzy walczyli o życie jego dziesięcioletniego syna, a Brent nie mógł zrobić nic poza czekaniem.
Telefon zawibrował. W półśnie szoku i wyczerpania wyciągnął go z kieszeni. Wiadomość od teściowej, Patrice Keefe.
„Jutro kolacja urodzinowa twojej żony. Nie waż się nie przyjść.”
Brent wpatrywał się w ekran, czytając zdanie trzy razy, jakby nie wierzył, że to rzeczywistość. Jego syn był w trakcie ratującej życie operacji. Jake spadł — albo został popchnięty. Strażnik parku nie był pewien. Prawie czterdzieści metrów w dół z grani Blackstone Ridge podczas zwykłego ojcowsko-synowskiego biwaku.
A Patrice martwiła się o kolację.
Drżącymi palcami odpisał: Mój syn może nie przeżyć nocy.
Odpowiedź przyszła niemal natychmiast.
„Będziesz albo jesteś dla nas martwy.”
Coś w jego klatce piersiowej zamarzło. Bez słowa zablokował numer i całkowicie wyłączył telefon. W czarnym ekranie ledwo rozpoznawał własną twarz.
Miał trzydzieści cztery lata, był inżynierem budowlanym i od ośmiu lat próbował ratować małżeństwo, które od początku było pęknięte.
Drzwi poczekalni otworzyły się. Doktor Patricia Morrison, jeszcze w fartuchu operacyjnym, podeszła do niego z tym ostrożnym wyrazem twarzy, który lekarze przybierają, gdy wiadomości nie są ani dobre, ani złe.
„Panie Coon, pański syn przeżył operację. Najbliższe siedemdziesiąt dwie godziny będą krytyczne.”
„Ma poważne wstrząśnienie mózgu, połamane żebra, przebite płuco i znaczne krwawienie wewnętrzne, które udało się opanować. Jest nieprzytomny, ale stabilny.”
Nogi Brenta niemal się pod nim ugięły.
„Czy mogę go zobaczyć?”
„Przenosimy go na OIOM.” Lekarka zawahała się. „Panie Coon, muszę zapytać o jedną rzecz.”
„Wspominał pan, że Jake spadł podczas wędrówki, ale niektóre obrażenia… układ siniaków na ramionach jest nietypowy. W takich przypadkach musimy zadawać pytania. Czy ktoś jeszcze miał kontakt z Jake’em przed upadkiem?”
W głowie Brenta przemknęły obrazy: byli sami. Jake zachowywał się dziwnie przez cały weekend — nerwowy, przestraszony. Zatrzymali się na lunch, a chłopiec poszedł w stronę drzew. Potem był krzyk.
„Nie było nikogo innego” — powiedział Brent.
Ale nawet gdy to mówił, coś nie dawało mu spokoju. Wieczór przed wyjazdem Marjorie sama spakowała torbę Jake’a. Przygotowała też termos z gorącą czekoladą — co nigdy jej się nie zdarzało.
Jake wypił ją dwadzieścia minut przed upadkiem.
OIOM był labiryntem dźwięków i półszeptów. Jake leżał podłączony do aparatury, mały i bezbronny. Brent trzymał jego dłoń godzinami.
Drugiego dnia telefon znów eksplodował wiadomościami. Czternaście SMS-ów od Marjorie. Żaden nie dotyczył stanu Jake’a. Wszystkie — jego nieobecności na urodzinach i „złych priorytetów”.
Trzeciego dnia przyszedł Seth Evans, najlepszy przyjaciel Brenta i adwokat karny.
„Jake otworzył wczoraj oczy” — powiedział Brent. „Ścisnął mi rękę.”
Seth zamilkł, gdy Brent zapytał, czy Marjorie pytała o syna.
„Jake ostatnio często chorował” — ciągnął Brent. „A nowy pediatra nie znalazł nic. A potem znów był chory. Zawsze po jedzeniu w domu.”
„To poważne” — powiedział Seth cicho.
„Wiem.”
Gdy Jake się obudził, powiedział coś, co zmieniło wszystko.
„To nie był wypadek.”
„Słyszałem mamę i babcię. Mówiły o pieniądzach. O ubezpieczeniu. O tym, że nikt nie będzie pytał, jeśli coś stanie się na wyjeździe.”
„Czekolada była gorzka. Mama kazała mi ją wypić.”
Monitory zapiszczały. Jake błagał: „Nie pozwól im mnie zabrać do domu”.
Brent obiecał.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
