Nigdy nie przypuszczałam, że przyjdzie dzień, w którym będę ściskać w ramionach poszarpane resztki spódnicy uszytej z krawatów mojego zmarłego ojca. A jednak stałam pośrodku chaosu stworzonego przez kogoś, kogo uważałam za rodzinę. Jakby tego było mało, tej samej nocy na naszym podjeździe zamigotały policyjne światła, zapowiadając, że karma wreszcie zapukała do drzwi — choć zupełnie nie w taki sposób, jakiego się spodziewałam.
Po śmierci taty zeszłej wiosny świat ucichł. Jego żarty, niedzielne naleśniki z dodatkowym syropem, rozmowy przed każdym ważnym momentem mojego życia — to wszystko dawało mi poczucie stabilności.
Mama zmarła na raka, gdy miałam osiem lat. Przez niemal dekadę byliśmy z tatą drużyną — aż do momentu, gdy w naszym życiu pojawiła się Carla.
Moja macocha była burzą w perłach i szpilkach. Każdy jej uśmiech był wyćwiczony, a każda sytuacja — okazją do manipulacji.
Gdy tata nagle zmarł na zawał, Carla nie uroniła ani jednej łzy. Na cmentarzu, gdy ledwo stałam na nogach z żalu, szepnęła mi do ucha: „Robisz scenę. Przestań płakać. Wszyscy kiedyś umierają.”
Dwa tygodnie po pogrzebie zaczęła opróżniać jego szafę. „Nie ma sensu trzymać tych rupieci” — mówiła, wrzucając ukochane krawaty taty do czarnego worka na śmieci.
Ukryłam worek w swojej szafie. A noc przed studniówką wpadłam na pomysł, by z tych wspomnień stworzyć coś pięknego. Uczyłam się szyć z filmów w internecie i przez wiele godzin składałam fragmenty w jedną spódnicę.
Każdy krawat niósł wspomnienie. Gdy stanęłam przed lustrem, wyszeptałam: „Spodobałoby mu się.”
Carla tylko prychnęła: „Zamierzasz iść w tym na studniówkę? Wygląda jak tani projekt z kosza z przecen.”
A jednak była moja. I była o miłości.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
