Kolana mi się ugięły.
Podszedłem i przytuliłem ją ostrożnie — była jak szkło.
— Przepraszam — powtarzałem. — Za wszystko.
Zamknęła oczy.
— Nie potrzebuję przeprosin — wyszeptała. — Potrzebuję tylko wiedzieć, że już nie jesteś zły.
Wieczorem siedzieliśmy obok siebie nad jeziorem.
W ciszy.
W spokoju.
Ale w powietrzu wisiało pytanie, którego nie wypowiedzieliśmy.
Czy zostanę do końca?
Czy odejdę jeszcze raz, w imię wolności, którą dla mnie kupiła?
I po raz pierwszy…
Nie wiedziałem, co boli bardziej.
Nie opuściłem jej od tamtego dnia.
W małej chatce nauczyłem się słuchać ciszy — plusku wody, śpiewu ptaków, jej cichego oddechu, gdy spała. Każdego ranka budziło mnie słońce i strach, że może to być ostatni raz, gdy zobaczę, jak otwiera oczy.
— Nie chcę, żebyś mnie żałował — powiedziała kiedyś cicho.
— Nie żałuję — odpowiedziałem. — Ja… żałuję.
Uśmiechnęła się słabo. — To cięższe.
Każdego dnia była słabsza. Czasem nie mogła dojść do okna. Nosiłem ją, jakby każdy krok był modlitwą.
Pewnej nocy podała mi małe, drewniane pudełko.
— Otwórz, gdy będę spać. Albo gdy… się nie obudzę.
W środku było zdjęcie USG.
Data sprzed trzech lat.
„Byłam w ciąży, Mark.
Ale zniknęła… wraz z pierwszą chemią.”
Upadłem na podłogę.
Kiedy się obudziła, powiedziałem:
— Wróćmy do szpitala.
Długo milczała.
— Jeśli wrócimy… to nie ze strachu. Z nadziei.
Wróciliśmy.
Leczenie znów się zaczęło.
Był ból. Były noce bez snu.
Ale byliśmy razem.
Aż pewnego ranka lekarz się uśmiechnął.
— To działa.
I wtedy zrozumiałem:
Są miłości, których nie mierzy się czasem.
A odwagą, by wrócić.
Rok później studio znów działało.
Nie wielkie.
Ale wystarczające.
A obok łóżka — była stara poduszka.
Nie jako sekret.
A jako świadek miłości, która bolała, odchodziła —
ale ostatecznie wybrała, by zostać.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
