Następnego dnia pojawiła się Diane.
Uśmiechnięta, niosła swoje rzeczy.
— Gotowy na nowy początek? — zapytała.
Spojrzałem po pokoju.
Łóżko.
Poduszka.
Tajemnice.
Nie odpowiedziałem.
Bo w końcu zrozumiałem —
Kara mnie nie zostawiła.
Ona mnie uwolniła.
Ale pytanie pozostało…
Tej nocy nie spałem.
Siedziałem na skraju łóżka, trzymając starą poduszkę, której kiedyś nienawidziłem, a teraz była jak relikwia, której nie potrafiłem puścić. W każdej nici jej materiału czułem Karę — jej oddech, jej ciszę, słowa, które połknęła, żebym nie cierpiał.
Diane była w salonie, porządkowała swoje rzeczy. Słyszałem wieszaki, jej ciche kroki — dźwięki nowego początku.
A we mnie coś pękało.
Nie mogłem na nią patrzeć. Nie dlatego, że była winna — ale dlatego, że wreszcie zobaczyłem, jak bardzo byłem ślepy.
Około siódmej rano wstałem.
Wziąłem dokumenty z koperty.
Historię leczenia.
Nazwę szpitala.
St. Luke’s Medical Center.
Jeśli istnieje choć odrobina nadziei…
Jeśli jest choć jeden procent szansy, że Kara jeszcze żyje —
Muszę to wiedzieć.
Kiedy dotarłem do szpitala, uderzył mnie zapach środków dezynfekujących i ciężka cisza. To miejsce, w którym nadzieja spotyka się z pożegnaniem.
Podszedłem do informacji.
— Proszę pani… — powiedziałem drżącym głosem — szukam Kary Mae Santos. Była… pacjentką.
Kobieta spojrzała w komputer. Pisała. Zatrzymała się. Znów pisała.
Długa cisza.
— Proszę pana — odezwała się ostrożnie — kiedy była jej ostatnia terapia?
— Około… miesiąca temu — odpowiedziałem.
Kiwnęła głową i spojrzała na mnie tak, jakby przygotowywała się do ciężkich słów.
— Proszę chwilę poczekać.
Wezwała pielęgniarkę.
Kobieta po czterdziestce, z oczami kogoś, kto widział już zbyt wiele bólu.
— Proszę ze mną.
Weszliśmy do małego gabinetu.
— Kara Santos — zaczęła — była tu ostatnio trzy tygodnie temu.
Mój świat się zatrzymał.
— Gdzie ona jest? — zapytałem natychmiast.
Wzięła głęboki oddech.
— Opuściła szpital… na własne żądanie.
— Dlaczego?! — niemal krzyknąłem.
— Powiedziała, że nie jest już w stanie kontynuować leczenia. I… zostawiła list.
Podała mi białą kopertę.
Rozpoznałem pismo natychmiast.
„Mark,
Jeśli to czytasz, znaczy, że mnie odnalazłeś.
Przepraszam, że uciekłam ze szpitala.
Nie chcę, żebyś zapamiętał mnie podłączoną do rurek i maszyn.
Chcę, żebyś pamiętał mój uśmiech.
Jest jedno miejsce, do którego chcę pojechać, zanim to się skończy.
Ciche. Daleko. Bez lekarzy.
Nie szukaj mnie.
Jeśli kochasz mnie choć trochę… pozwól mi odejść w spokoju.
— Kara”
Nie zauważyłem, kiedy zacząłem płakać.
— Czy… czy wie pani, dokąd pojechała? — zapytałem z nadzieją.
Pielęgniarka zawahała się.
— Wspomniała o jednym miejscu. Prowincja. Cavinti, Laguna.
Cavinti.
Nagle wróciła do mnie dawna rozmowa.
„Chciałabym kiedyś mieszkać nad jeziorem.”
„Tam, gdzie czas się zatrzymuje.”
Nie wróciłem do domu.
Nie porozmawiałem już z Diane. Nie dlatego, że nie miała prawa — ale dlatego, że miałem dług do spłacenia. Dług wobec osoby, która kochała mnie bardziej niż siebie.
Pojechałem do Laguny.
Całą drogę zadawałem sobie jedno pytanie:
Czy mam jeszcze prawo jej szukać?
Czy nie jest już za późno?
Jeśli żyje — przytulę ją, nawet jeśli będzie to bolało.
Jeśli odeszła — chcę dotknąć choćby jej prochów.
W południe dotarłem do małej wioski.
Była tam chatka nad jeziorem. Cicha. Spokojna. Dokładnie taka, jakiej chciała.
Podszedłem.
Zapukałem.
Nikt nie odpowiedział.
Drzwi uchyliły się lekko od wiatru.
— Kara… — zawołałem cicho, znów przekręcając jej imię, jak zawsze.
W środku było proste łóżko.
Stół.
A na stole —
stara poduszka.
Jej ulubiona.
Uklęknąłem.
— Znowu mnie nie posłuchałaś… — wyszeptałem.
Usłyszałem kaszel.
Cichy.
Za zasłoną.
— Mark? — zachrypnięty głos.
Wstałem, drżąc.
I zobaczyłem ją.
Chudą.
Słabą.
Ale żywą.
Uśmiechnęła się.
— Przynajmniej… zdążyłeś.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
