Góry, cisza i rodząca się bliskość
Pierwsze dni upływały w neutralnej ciszy. Isabella sprzątała, dbała o ogródek, uczyła się górskich rytmów. Marco polował, naprawiał, uczył ją gestami. Gdy ich dłonie zetknęły się przy nożu, przeszedł ją dreszcz. Cofnął rękę jak oparzony.
Wieczorem dostrzegła rzeźbioną szkatułkę. Gdy sięgnęła, Marco zagrzmiał: „Nie dotykaj”. Potknęła się — złapał ją w pasie. Ciepło jego ciała, zapach lasu i skóry. „To po Elenie” — powiedział ciszej. Opowiedział o żonie i nienarodzonym synu. Mur pękł.
Następnego dnia cisza była inna — pełna uwagi. Trzeciego, przy deszczu bębniącym o dach, napięcie stało się nie do zniesienia. Marco uklęknął przed nią, ujął dłonie. „Jestem złamany” — wyszeptał. „Ja też” — odpowiedziała. „Czasem, by uleczyć ranę, trzeba zaryzykować”.
Pocałunek był głodny i prawdziwy. Tej nocy zniknęły etykiety, a zostali ludzie. W objęciach Marco Isabella poczuła się po raz pierwszy cała. Zasypiali spleceni, a cisza wreszcie niosła obietnicę.
Dni zamieniły się w tygodnie. Uczył ją gór, ona rozkwitała. Zmęczenie, mdłości — podejrzenie, którego bała się dopuścić. Aż nad strumieniem poczuła pewność. Płakała ze śmiechu i ulgi. Była w ciąży.
Wieczorem wzięła jego dłonie i położyła na brzuchu. „Nie jestem zepsuta” — wyszeptała. Marco upadł na kolana, łzy spływały po brodzie. „Nasze dziecko”. Tej nocy czuwał, dłoń spoczywała na jej brzuchu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
