Podjazd do posiadłości rodziców obsadzony był importowanymi cyprysami droższymi niż całe moje studia. Gdy wjeżdżałam dziesięcioletnią Subaru krętą drogą, znane ściśnięcie pojawiło się w klatce piersiowej — ciało pamiętało to miejsce jak zagrożenie.
Dom był muzeum ego. Zaparkowałam z tyłu, przy wejściu służbowym. Na rondzie stała zabytkowa Jaguar ojca i nowiutki Range Rover Conrada.
O dziewiętnastej weszłam do jadalni. Na stole najlepsza porcelana, kryształowe kieliszki, zimny blask żyrandola. Mama układała białe lilie z precyzją kogoś, dla kogo piękno było formą kontroli.
— Przynajmniej uczesałaś włosy — uśmiechnęła się sztywno. — Nowa bluzka?
— Mam ją pięć lat — odparłam, siadając na końcu stołu. — Miło cię widzieć.
Ojciec wszedł energicznie, odmłodzony jakby spadł mu z barków ciężar tonącej firmy. Conrad za nim, z rekinim uśmiechem.
— Udało się! — oznajmił Preston, stukając w kieliszek. — Zabezpieczyliśmy dziedzictwo. Podpisaliśmy sprzedaż Loicor Solutions do Apex Dynamics.
Słowa uderzyły dokładnie tam, gdzie się spodziewałam.
— Apex? — zapytałam. — Zwolnią połowę ludzi. Rozbiorą flotę.
— Osiemset pięćdziesiąt milionów dolarów — powiedział ojciec, sylabizując. — Gotówka i akcje.
Liczba zawisła w powietrzu.
— A plan przejścia? — zapytałam spokojnie. — Architektura jest niestandardowa. Migracja zajmie miesiące.
Spojrzenie ojca do Conrada. — Właśnie… Apex ma własnych inżynierów.
Zimno przecięło żołądek.
— To ja napisałam ten kod — powiedziałam. — To serce firmy.
— Wchodzi w skład sprzedaży aktywów — machnął ręką ojciec. — Nie musisz się martwić.
Odstawiłam kieliszek. — Jaka jest moja część?
Cisza była brutalna.
— Piętnaście procent w opcjach — przypomniałam. — Po restrukturyzacji 2011.
— Wygasły — uciął ojciec. — Wróciły do puli.
Wstałam gwałtownie. — To był mój kapitał.
— Usiądź — warknął. — To zwycięstwo rodziny.
— Czyli nic nie mam? — głos mi się podniósł. — Dwadzieścia pięć lat pracy.
— Miałaś pensję — wtrąciła mama. — Opłaciliśmy studia. Dostałaś pracę.
Conrad uśmiechał się pod nosem.
— Gdzie idą pieniądze? — zapytałam.
— Do funduszu rodzinnego — powiedział ojciec. — Dla ciągłości rodu.
— Czyli do Conrada.
— On ma wizję — obruszyła się mama. — Fundusz VC.
— Przegrał dwieście tysięcy w zeszłym miesiącu! — krzyknęłam.
— Dość! — uderzył w stół ojciec. — Ty jesteś pomocą. Mechanikiem.
Słowa bolały bardziej niż policzek.
Zwróciłam się do prawnika. — Czy mnie okradli?
— Technicznie… — zaczął.
— Zamknij się — ryknął ojciec. — Ma znać swoje miejsce.
— Mam kod — powiedziałam cicho. — System.
— Już nie — uśmiechnął się okrutnie. — Jutro Apex będzie właścicielem wszystkiego. A skoro jesteś niezadowolona… jesteś zwolniona.
Odebrało mi dech.
— Za niesubordynację. Bez odprawy. Oddaj identyfikator.
Wyjęłam kartę magnetyczną i upuściłam ją w jego puree.
— Żegnaj, tato.
Wyszłam bez trzaskania drzwiami. W Subaru nie płakałam. Przypomniałam sobie jednak dokument z 2011 roku. Artykuł 17C.
Zapomnieli.
Ja nie.
W domu poczułam się jak w twierdzy. Otworzyłam sejf. Koperta sprzed lat. Umowa restrukturyzacyjna i cesja IP. Artykuł 17C: prawa rewersji.
Jeśli Loicor nie wykupi wyłącznych praw do patentów w ciągu 15 lat za 10 mln dolarów, wszystkie prawa wracają do autorki: Valerie Vance.
Termin: 12 kwietnia 2026. Data: 24 kwietnia. Spóźnieni o dwanaście dni.
Nie byłam pracownikiem. Byłam właścicielką.
Zalogowałam się do urzędu patentowego, złożyłam wniosek o rewersję. Pięć sekund. Potwierdzenie za 48–72 godziny.
Zaparzyłam herbatę. Ręce miałam stabilne.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
