To był spokojny niedzielny poranek w Maggie’s Diner — takim małym, prowincjonalnym barze, w którym kawa jest zawsze gorąca, a obsługa zna każdego klienta po imieniu. Słońce wpadało przez okna, odbijając się od chromowanych krawędzi lad, a w powietrzu unosił się zapach świeżo smażonych naleśników. Nad drzwiami zadźwięczał dzwoneczek i do środka wszedł Walter Davis — dziewięćdziesięcioletni mężczyzna o srebrnych włosach, poruszający się powoli, wspierając się na lasce.
Od dwudziestu lat Walter przychodził tu niemal każdego ranka. Zawsze zamawiał to samo — czarną kawę i dwa pancakes — i zawsze siadał przy tym samym stoliku, tuż przy oknie. To miejsce stało się częścią jego codziennego rytuału, czymś stałym w świecie, który z biegiem lat zmieniał się coraz szybciej.
Maggie, właścicielka lokalu, powitała go jak zwykle z ciepłym uśmiechem.
— Dzień dobry, Walter. Elegancko pan dziś wygląda!
— Staram się zrobić na tobie wrażenie, Maggie. Osiemdziesiąt lat prób, ale jeszcze się nie poddaję — odpowiedział, śmiejąc się cicho.
Ich śmiech przerwało gwałtowne otwarcie drzwi. Do środka weszło pięciu rosłych motocyklistów, a ich ciężkie buty głośno uderzały o kafelki. Skórzane kurtki, tatuaże, hałaśliwe rozmowy — atmosfera w restauracji zmieniła się natychmiast. Zajęli niemal połowę lokalu, a kilku stałych bywalców dyskretnie wyszło, nie chcąc wdawać się w kłopoty.
Ich przywódca, mężczyzna z tatuażem węża wspinającego się po szyi, rzucił w stronę Maggie:
— Hej, śliczna, pięć burgerów i niech kawa się leje!
Maggie wymusiła uśmiech i szybko zniknęła w kuchni. Walter jadł dalej spokojnie, jakby nic się nie wydarzyło, skupiony na swoim śniadaniu i porannych myślach.
Motocykliści jednak szybko go zauważyli.
— Spójrzcie na tego dziadka! — zawołał jeden z nich. — Zgubiłeś się, staruszku? To nie dom spokojnej starości.
Walter podniósł wzrok. Jego oczy były spokojne, ale przenikliwe.
— Jem tylko śniadanie, chłopcy. Nie musicie się mną przejmować.
— Twoje śniadanie? — prychnął przywódca. — Siedzisz przy NASZYM stoliku.
Maggie pobladła.
— Panowie, to stolik Waltera. Siedzi tu od czasów, gdy ten lokal nie miał jeszcze ścian.
— To może czas, żeby znalazł sobie inny — odpowiedział motocyklista z kpiną.
Jeden z mężczyzn podszedł bliżej, chwycił laskę Waltera i zaczął nią obracać w dłoniach.
— Fajna laska, dziadku. Chcesz jej użyć?
W restauracji zapadła cisza. Walter spokojnie odłożył widelec.
— Młody człowieku, byłbym wdzięczny, gdybyś mi ją oddał.
— A jeśli nie mam na to ochoty? — rzucił motocyklista.
Maggie, drżącymi rękami, sięgnęła po telefon pod ladą. Walter jednak delikatnie uniósł dłoń.
— Nie trzeba, Maggie.
Wyjął z kieszeni mały, stary telefon z klapką. Motocykliści wybuchnęli śmiechem.
— Zadzwoni po kolegów z bingo! — zakpił jeden z nich.
Walter pozostał niewzruszony. Nacisnął przycisk.
— Tu Walter. Możliwe, że będę potrzebował niewielkiej pomocy w Maggie’s Diner — powiedział spokojnie i zakończył rozmowę.
Motocykliści śmiali się dalej, ale kilka minut później dało się usłyszeć niski, narastający pomruk. Nie jeden czy dwa silniki — dziesiątki. Ziemia zadrżała, a dźwięk otoczył restaurację ze wszystkich stron.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
