Trzy godziny później Sarah wspinała się w warunkach niemal całkowitej zamieci, osiemdziesiąt funtów sprzętu na plecach, powietrze coraz rzadsze, temperatura spadająca gwałtownie. Gdzieś poniżej dwudziestu czterech Amerykanów krwawiło w ciemności.
Przed nią czekała dolina zaprojektowana do zabijania — i człowiek, który był pewien, że już nigdy nie wróci.
Dolina Diabelskiego Kręgosłupa zasłużyła na swoją nazwę.
Postrzępione formacje skalne dzieliły kotlinę na nachodzące na siebie strefy ognia, a opuszczony kompleks górniczy siedział w centrum jak przynęta. Sarah dotarła na pozycję obserwacyjną dokładnie w momencie, gdy burza się nasiliła — śnieg cięty poziomo, wiatr zmienny, raz porywisty, raz martwy.
Zbudowała kryjówkę bez pośpiechu. Każdy ruch przemyślany. Żadnego zbędnego ciepła. Żadnego zarysu sylwetki.
Poniżej migały błyski wylotów luf. SEALsi byli okopani, odpowiadali ogniem oszczędnie. Wiedzieli, że ujawnianie pozycji bez potrzeby to wyrok. Ich dowódca, komandor podporucznik Alex Rourke, nieustannie przemieszczał ludzi pomiędzy osłonami, a medycy pracowali bez przerwy pod ostrzałem.
Sarah wyznaczyła pierwszy cel na dystansie 1420 metrów. Znaczna różnica wysokości. Wiatr boczny z lewej, porywisty. Czekała. Liczyła oddechy. Skorygowała o dwa kliknięcia.
Pierwszy strzał powalił ciężkiego strzelca dokładnie w momencie naciskania spustu.
Bez echa. Bez ostrzeżenia.
Zamieszanie natychmiast przetoczyło się przez sieć przeciwnika. Sarah wykorzystała je bezlitośnie. Przez kolejne siedemdziesiąt trzy minuty oddała czterdzieści dwa strzały — każdy świadomy, nigdy pochopny. Snajperzy. Radiowcy. Dowódcy drużyn. Rozmontowywała dowodzenie jak szkielet, kość po kości.
Poniżej Rourke poczuł zmianę. Presja zelżała. Koordynacja wroga się załamała. Wydał rozkaz ograniczonego manewru — tyle, by zmienić pozycje i odzyskać dwa dyski twarde z biura kontrolnego kopalni.
Wtedy Sarah to poczuła.
Zmianę rytmu doliny.
Ktoś na nią polował.
Wytropiła nienaturalną ciszę pomiędzy podmuchami, brak dźwięku, który zdradzał profesjonalistę. Oddech wschodnioeuropejski.
Mikhail Orłow. Były rosyjski Specnaz. Duch jak ona.
Pojedynek ciągnął się długo i bezgłośnie. Orłow strzelił pierwszy — chybił o cale, pocisk rozłupał skałę tuż za jej głową. Sarah nawet nie drgnęła. Przemieściła się wolniej, niż podpowiadał instynkt. Pozwoliła mu uwierzyć, że ją namierzył.
Gdy wreszcie złożyła się do strzału, zobaczyła jego twarz w lunecie. Starszą, zmęczoną.
Ich spojrzenia spotkały się na ułamek sekundy.
Orłow opuścił broń.
Sarah wypuściła powietrze i przeniosła ogień z powrotem do doliny.
Ten akt litości kupił czas.
Przy wejściu do kopalni Ethan Cross ruszył do przodu, próbując zebrać resztki sił. Sarah namierzyła go natychmiast. Dawne nawyki. Dawne zdradzające gesty.
Strzeliła — nie, by zabić.
Pocisk zmiażdżył mu bark, obracając go w błoto.
Zespół Rourke’a ruszył.
O świcie Victor Hale był już skrępowany i krwawił. Cross żył, wpatrzony w góry, jakby widział duchy. Burza ustąpiła na tyle, by śmigłowce ewakuacyjne przebiły się przez niebo.
Dwudziestu czterech Amerykanów odleciało żywych.
Sarah zniknęła w śniegu, zanim ktokolwiek zdążył jej podziękować.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
