Przesunęłam powiadomienie i otworzyłam inną aplikację. Bez kolorowej ikony. Czarny kwadrat wymagający odcisku palca, skanu siatkówki i szesnastoznakowego kodu alfanumerycznego.
Ekran zmienił się, ukazując złoty herb: The Aurora Group.
Julian wierzył, że Aurora to anonimowy szwajcarski konglomerat inwestorów, który pięć lat wcześniej „przypadkiem” zainteresował się jego chwiejącym się start-upem technologicznym. Był przekonany, że to jego geniusz przyciągnął kapitał.
Nie wiedział, że „Aurora” to moje drugie imię. Nie wiedział, że penthouse, samochody, patenty, a nawet smoking, który właśnie miał na sobie, zostały opłacone przez kobietę, którą właśnie wykreślił z listy gości.
Dotknęłam kontaktu zapisanego jako: Wilk.
„Pani Thorn” — odezwał się natychmiast niski, opanowany głos. Sebastian Vane, szef bezpieczeństwa i spraw prawnych Aurory. Był wyraźnie napięty. „Otrzymaliśmy raport o usunięciu. To błąd? Mam to cofnąć?”
„Nie, Sebastianie” — odpowiedziałam. Mój głos brzmiał obco. Miękki, uległy ton, którego używałam przy Julianie, zniknął. Zastąpiła go stanowczość prezesa. „To nie błąd. Mój mąż uznał, że szkodzę jego wizerunkowi”.
„Możemy to zatrzymać” — zaproponował ciszej. „Możemy zablokować umowę ze Sterling w ciągu godziny. Thorn Enterprises będzie niewypłacalne przed północą. Wystarczy jedno słowo”.
Rozwiązałam fartuch i pozwoliłam mu opaść na kamienny taras. „Nie. To byłoby zbyt łatwe. On chce blasku. Chce władzy. Dam mu lekcję jednego i drugiego”.
Ruszyłam w stronę przeszklonych drzwi domu, zostawiając za sobą ziemię i narzędzia ogrodnicze.
„Suknia jest gotowa?”
„Kreacja z archiwum, szyta na miarę, czeka, pani prezes. Prototyp Rolls-Royce’a jest właśnie tankowany w hangarze”.
„Doskonale. Sebastianie, zmień mój tytuł na liście gości. Nie idę tam jako żona Juliana Thorna”.
„Jak mam panią zapisać?”
Weszłam do sypialni. Spojrzałam na zdjęcie na stoliku nocnym — sprzed pięciu lat, sprzed pieniędzy, sprzed okładek „Forbesa”. Wtedy patrzył na mnie z uwielbieniem. Teraz byłam dodatkiem, który przestał pasować.
Przeszłam do garderoby, odsunęłam rząd skromnych, kwiecistych sukienek, które Julian lubił, i nacisnęłam ukryty panel w mahoniowej ścianie.
Otworzył się z sykiem, odsłaniając klimatyzowane, zabezpieczone pomieszczenie pełne haute couture, biżuterii wartej tyle, co PKB małego państwa, oraz prawdziwych dokumentów własności imperium.
„Proszę wpisać mnie jako prezesa” — powiedziałam do telefonu, a na moich ustach pojawił się niebezpieczny uśmiech. „Czas, by Julian poznał swojego szefa”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
