Ale Jade jeszcze nie skończyła.
Następnego ranka obudził mnie alarm pompy insulinowej. PUSTY ZBIORNIK. Niemożliwe. Zmieniłam go noc wcześniej. W lodówce nie było zapasowych penów. Zniknął też glukagon. Nawet zapas w pudełku pod łóżkiem – wszystko zniknęło.
Znalazłam ją w kuchni. Trzymała w rękach cały mój zapas insuliny.
„Jeśli ja nie mogę mieć cukrzycy” – powiedziała spokojnie – „to ty też nie”.
Połowę już spuściła do zlewu. Resztę trzymała nad włączonym rozdrabniaczem. Wiedziałam, że bez insuliny mam kilka godzin, zanim wpadnę w kwasicę ketonową. Był Czarny Piątek. Apteki zamknięte. Rodzice nie odbierali telefonu.
Byłam sama. I ona o tym wiedziała.
Postawiła ultimatum: mam przyznać, że ją trenowałam, że wszystko było moim pomysłem – albo zniszczy resztę insuliny. Opisywała dokładnie, co stanie się z moim ciałem. Metaliczny smak w ustach już się pojawił. Pragnienie było nie do zniesienia.
Gdy upuściła pierwszą fiolkę do rozdrabniacza, dźwięk tłuczonego szkła był najstraszniejszym, jaki kiedykolwiek słyszałam. Każda minuta odbierała mi siły. Groziła nożem, blokowała wyjście, filmowała moje objawy, traktując je jak eksperyment.
Wiedziała dokładnie, co się ze mną dzieje. Wspominała mój pobyt na OIOM-ie sprzed lat. Mówiła, że tym razem rodzice będą musieli „wybrać”.
Byłam coraz słabsza. Mózg działał jak we mgle. Zmuszona, skinęłam głową. Ale to jej nie wystarczyło. Chciała nagrania, scenariusza, mojego głosu. Gdy zaczęłam wymiotować, zrozumiała, że traci kontrolę. Podała mi minimalną dawkę insuliny – nie po to, by mnie uratować, ale bym była przytomna.
Wtedy zadzwonił dzwonek do drzwi. Najpierw kurier, potem nasza sąsiadka, pani Bufort, która miała klucz „na wszelki wypadek”. Jade spanikowała. W chaosie udało mi się wstać, chwycić patelnię i rozbić jej telefon. To wystarczyło, by przejąć nóż i krzyknąć.
Gdy pani Bufort weszła do kuchni, Jade rzuciła ostatnie fiolki o ścianę i uciekła. Ja osunęłam się na podłogę. Sąsiadka już dzwoniła po pomoc.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
