Część II: Prawda, która przyszła nocą
Po ceremonii świat przyspieszył. Oklaski, gratulacje, uściski. A potem kolacja. Rozmowy. Śmiech. Wydawało się, że historia znalazła swoje szczęśliwe zakończenie.
Aż do chwili, gdy w nocnym półmroku parkingu zobaczyłem mężczyznę z kulawym krokiem.
Rzucił mi zapalniczkę. Starą. Porysowaną.
„1st Recon. 1970. ‘The Wolf’.”
Znałem ją. Zgubiłem ją w dżungli.
„Nguyen” — wyszeptałem.
Powiedział, że wojna dla niego się nie skończyła. Że został jeszcze jeden. Osiemnasty.
„Zostawiłeś jednego za sobą” — powiedział. „On wciąż czeka.”
Te słowa rozerwały mnie od środka. Wróciłem na bazę. Obudziłem generała Webba. Otworzyliśmy archiwa.
Na liście był jeszcze jeden: Jackson Miller. Kryptolog. Oficjalnie zginął w katastrofie.
Nie zginął.
„Idę po niego” — powiedziałem. „Pomóż mi albo mnie powstrzymaj.”
Webb wiedział, że mnie nie zatrzyma.
Trzy dni później byliśmy w Laosie.
W wiosce Ban Phou, w małej chacie, leżał człowiek, który czekał pół wieku.
Był ślepy. Sparaliżowany. Ale żył.
„Wilk wrócił” — wyszeptał.
Płakałem, przepraszając. A on powiedział, że nie zostałem winny. Że krzyczał, by ich odciągnąć. Że uratował pozostałych.
„Stado przetrwało” — powiedział. „Razem.”
Trzymałem go za rękę, gdy odchodził. Nie sam. Nie zapomniany.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
