Dziesięć milionów dolarów w szkle, kamieniu i ciszy — azyl, na który zapracowałam po trzydziestu latach budowania Hartwell Interiors od ciasnego, wynajętego studia do marki rozpoznawalnej w całym kraju. Ten dom był nagrodą za lata ryzyka, bezsennych nocy i decyzji podejmowanych w samotności.
Wciąż byłam w szlafroku, z kawą w dłoni, gdy zadzwonił dzwonek do drzwi.
Na monitorze ochrony zobaczyłam moją nową synową, Biancę Rossi. Stała pewnie na schodach w białej marynarce i designerskich szpilkach, ściskając teczkę jak deklarację wojny. Obok niej mężczyzna w granatowym garniturze, z elegancką skórzaną aktówką. Notariusz.
Wpuściłam ich do środka. Papier nigdy mnie nie przerażał.
Bianca weszła tak, jakby już tu należała. „Dzień dobry, mamo” — powiedziała, akcentując słowo w sposób, który brzmiał jak żart. „Potrzebujemy twojego podpisu. A potem będziesz musiała zacząć się pakować.”
Notariusz chrząknął nerwowo. „Proszę pani, to standardowe dokumenty dotyczące sprzedaży nieruchomości.”
Powoli odstawiłam filiżankę. „Sprzedaży której nieruchomości?”
Uśmiech Bianki wyostrzył się. „Tego domu. Został sprzedany. Czas się wyprowadzić.”
Za nią, w drzwiach, stał mój syn Nathan. Unikał mojego wzroku. Marynarka od smokingu była pognieciona, twarz napięta zmęczeniem — albo poczuciem winy. Ściskał telefon, jakby czekał na instrukcje.
Poczułam ucisk w piersi, ale mój głos pozostał spokojny. „Nathan” — zapytałam łagodnie — „czy wystawiłeś mój dom na sprzedaż?”
Przełknął ślinę. „Bianca powiedziała, że to… najlepsze dla wszystkich.”
„Dla wszystkich” — powtórzyła Bianca, otwierając teczkę. „Proszę bardzo. Umowa kupna. Akt przeniesienia własności. I twoja notarialna zgoda.”
Rzuciłam okiem na dokumenty. Moje imię było tam wyraźnie. Podpis także — na pierwszy rzut oka przekonujący, jakby ktoś długo go ćwiczył.
Notariusz podał mi długopis. „Jeśli pani parafuje tutaj, możemy sfinalizować—”
Nie sięgnęłam po niego.
Zamiast tego uśmiechnęłam się do Bianki. Wierzyła, że własność bierze się z pewności siebie. Że małżeństwo daje władzę. Że pieczęć notariusza może wymazać lata planowania prawnego, które wdrożyłam po śmierci męża.
Nie wiedziała jednego: ten dom technicznie nie był mój do sprzedania.
Splotłam dłonie. „Zanim pójdziemy dalej” — powiedziałam cicho — „kto jest kupującym?”
„Grupa deweloperska” — odpowiedziała pogodnie Bianca. „Przejmują nieruchomość za siedemdziesiąt dwie godziny.”
„Idealnie” — odparłam.
Wtedy zadzwoniłam do jedynej osoby, o której Bianca nie miała pojęcia — mojego prawnika, Luciena Granta.
Kiedy odebrał, powiedziałam: „Lucien, ktoś siedzi w moim salonie i twierdzi, że sprzedał mój dom.”
Uśmiech Bianki zadrżał.
„Evelyn” — głos Luciena stał się ostry — „masz dokumenty?”
„Tak.”
Chwila ciszy.
„Nie pozwól im wyjść.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
