Misja miała być rutynowa.
Zespół Task Unit Havoc Red, sześcioosobowy element Navy SEALs dowodzony przez komandora Ethana Cole’a, został przerzucony tuż przed świtem do opuszczonej dzielnicy przemysłowej na obrzeżach nadmorskiego miasta. Według danych wywiadowczych obecność wroga miała być minimalna – sześciu, może ośmiu bojowników pilnujących składu broni. Cel był prosty: potwierdzić, oznaczyć, wycofać się.
Rzeczywistość nie miała nic wspólnego z odprawą.
Trzydzieści minut po desancie pierwszy strzał przeciął poranną mgłę. Potem drugi. A zaraz po nim charakterystyczny ryk karabinu maszynowego zasilanego taśmą.
Havoc Red wpadł prosto w strefę śmierci.
Ogień wroga wybuchł z wielu poziomów – z dachów, ramp załadunkowych, zawalonych silosów. Granatniki RPG uderzały w betonowe ściany, a odłamki świstały w powietrzu. Bosman Mark „Hawk” Lewis padł ciężko na ziemię, gdy fragmenty metalu rozszarpały mu nogę. Starszy chorąży Ryan Keller wciągnął go za osłonę, odpowiadając ogniem i jednocześnie licząc naboje w głowie.
Byli w mniejszości co najmniej pięć do jednego.
Cole wezwał wsparcie. Odpowiedź była zimna i bezlitosna: siły szybkiego reagowania – minimum czterdzieści minut. Wsparcie lotnicze uziemione przez pogodę. Brak zgody na artylerię ze względu na zabudowę cywilną.
Czterdzieści minut to była wieczność, której nie mieli.
Kolejny pocisk RPG zawalił fragment ich ostatniej pozycji obronnej. Amunicja topniała. Radia trzeszczały od nakładających się głosów, napięcie wdzierało się w każde słowo. Cole skanował teren, szukając wyjścia, którego nie było.
I wtedy, z niewyobrażalnej odległości, padł pojedynczy strzał.
Nie seria. Nie ogień paniczny.
Jedno precyzyjne pęknięcie powietrza.
Strzelec RPG runął w pół kroku, broń potoczyła się bezwładnie po betonie. Chwilę później gniazdo karabinu maszynowego ucichło. Przez szeregi przeciwnika przeszła fala dezorientacji.
Cole znieruchomiał. – Kto do cholery strzela?
W rejonie nie było żadnych zaplanowanych sił sojuszniczych.
Prawie półtora kilometra dalej, leżąc na brzuchu na zniszczonym dachu, Elena Ward kontrolowała oddech.
Kryptonim: Raven Six.
Od dwóch dni uznawano ją za zaginioną.
Ward była snajperką rozpoznawczą oddelegowaną z innej grupy zadaniowej, która została rozbita podczas pościgu. Po utracie łączności jej zespół uznano za stracony. Oficjalnie – zginęła.
Nieoficjalnie – wciąż oddychała. Ranna, wyczerpana, funkcjonująca wyłącznie dzięki dyscyplinie.
Przez lunetę zobaczyła Havoc Red przyciśniętych do ziemi, spalających ostatnią szansę na przeżycie. Miała jeden karabin, ograniczoną amunicję i żadnej perspektywy ewakuacji.
Odejście oznaczało życie.
Pozostanie – samotną walkę z armią.
Ward wypuściła powietrze i nacisnęła spust.
Kolejny wróg padł.
I następny.
W radiu Havoc Red cisza zamieniła się w niedowierzanie.
– Kimkolwiek jesteś… nie przestawaj – wyszeptał Cole.
Ward nie odpowiedziała. Nie mogła ryzykować transmisji.
Zmieniła pozycję, czołgając się po poszarpanym betonie, zostawiając za sobą cienką smugę krwi. Karabin ciążył, ale był znajomy. Każdy oddech, każdy strzał był czystą pamięcią mięśni.
Na dole Keller stawiał zasłonę dymną, ciągnąc Hawka w lepsze miejsce. Ward zdjąła strzelca karabinu maszynowego dokładnie w chwili, gdy ten zajmował stanowisko. Potem kolejnego.
Wróg zaczął strzelać na ślepo w jej poprzednią pozycję.
Za późno.
Była już gdzie indziej.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
