Pokręciłam głową. „To bardzo miłe, proszę pana, ale nie możemy tego przyjąć—”
„Proszę” — zrobił krok do przodu i po raz pierwszy maska, którą nosił — nienaganny garnitur, opanowanie — pękła. Jego głos zadrżał. „To nie jest tak naprawdę dla pani. Ani nawet dla pani córki. To dla kogoś, kogo straciłem”.
Odgłosy miasta jakby ucichły.
„Moja mała dziewczynka” — ciągnął, przełykając ślinę. „Miała na imię Emily. W tym roku skończyłaby sześć lat”.
Zabrakło mi tchu.
„Uwielbiała lalki” — powiedział z bladym uśmiechem. „Zwłaszcza takie jak ta. Zawsze obiecywałem jej, że kupię jej wszystkie lalki świata”. Jego dłonie lekko drżały na pudełku. „Ale pieniądze… pieniądze nie kupią czasu. I nie potrafią nikogo przywrócić”.
Opuścił wzrok na Lily — na jej małe palce kurczowo trzymające mój płaszcz.
„Ale mogą dać komuś innemu chwilę szczęścia”.
Łzy zapiekły mnie w oczach. Nie z powodu prezentu, lecz dlatego, że żal rozpoznaje żal. Widziałam go w nim — ostry, cichy, bez końca.
„Bardzo mi przykro z powodu pańskiej straty” — wyszeptałam.
Skinął głową, jak ktoś, kto słyszał te słowa wiele razy, ale wciąż je przyjmował.
„Proszę” — powtórzył, niemal błagalnie. „Niech pani mi na to pozwoli. To znaczy więcej, niż może pani sobie wyobrazić”.
Spojrzałam na Lily.
Stała nieruchomo, patrząc na pudełko, ale go nie dotykała. Spojrzała najpierw na mnie — pytając bez słów o pozwolenie.
To mnie złamało.
Skinęłam głową.
Mężczyzna wypuścił oddech, który chyba wstrzymywał od bardzo dawna, i uklęknął przed nią. „Wszystkiego najlepszego z wyprzedzeniem, Lily”.
Zaskoczona cofnęła się o krok. „Skąd pan zna moje imię?”
Uśmiechnął się łagodnie. „Nie znałem. Ale bardzo do ciebie pasuje”.
Położył pudełko w jej ramionach z czułością, która niemal mnie podkosiła.
„Dziękuję” — wyszeptała, przytulając je jak największy skarb.
Przez chwilę staliśmy we troje nieruchomo, zawieszeni pomiędzy smutkiem a łagodnością. Potem wstał, skinął mi lekko głową i odszedł.
„Proszę zaczekać!” — zawołałam.
Zatrzymał się, nie odwracając się całkiem.
„Nie powiedział nam pan swojego imienia”.
Zawahał się, po czym odpowiedział cicho: „James Whitlock”.
To nazwisko mnie uderzyło — rozpoznałam je natychmiast. Jeden z najbogatszych ludzi w stanie. Miliarder. Prezes. Człowiek z gazet, nie z chodnika.
Ale w tamtej chwili nie był nikim z tych rzeczy.
Był tylko ojcem opłakującym swoje dziecko.
„Dziękuję” — powtórzyłam, tym razem pewniej. „Nie podarował pan tylko lalki. Podarował pan jej wspomnienie”.
Wziął głęboki oddech.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
