Mera Jensen nie planowała pisać do miliardera. Chciała tylko, żeby jej syn przestał płakać. Było już po północy – ta pora, kiedy noc wydaje się pusta i zimna, a nawet miasto za oknem sprawia wrażenie, jakby wstrzymało oddech. Mera siedziała na podłodze w ciasnej kuchni swojego mieszkania, z kolanami podciągniętymi do klatki piersiowej, owinięta znoszonym dziecięcym kocykiem.
Światła były zgaszone nie dlatego, że lubiła ciemność, ale dlatego, że dostawca prądu nie uznawał współczucia ani wyjątków. Z sypialni dobiegał płacz Noaha. Jego butelka była dziś w większości wypełniona wodą. Mera starała się nie patrzeć na pustą puszkę mleka modyfikowanego stojącą na blacie.
Drżącymi dłońmi sięgnęła po telefon. Jej palec zawisł nad kontaktem do brata. Ben pomagał jej już wcześniej – bez entuzjazmu, ale pomagał. Nie chciała prosić znowu. Tej nocy jednak nie chodziło o dumę. Chodziło o dziecko, które nie rozumiało, dlaczego boli je brzuch.
Wpisała wiadomość: „Ben, przepraszam, że znowu zawracam głowę. Potrzebuję 50 dolarów na mleko dla dziecka. Noahowi się kończy. Wypłatę mam w piątek. Oddam, proszę.” Jej kciuk zadrżał, gdy nacisnęła „wyślij”.
Nie sprawdziła numeru. Nawet nie spojrzała na nazwę kontaktu. Odłożyła telefon, oparła czoło o kolana i czekała. Pięć minut później telefon zawibrował.
„Chyba miałaś na myśli kogoś innego.”
Mera zamrugała, chwyciła telefon i poczuła, jak żołądek jej się zapada. Jeden zły numer. Napisała do obcego.
„Bardzo przepraszam. Proszę zignorować, zły numer.” Zablokowała ekran, rzuciła telefon na bok i szczelniej owinęła się kocem. Kolejna porażka do kolekcji.
Tymczasem trzy przecznice dalej, na najwyższym piętrze penthouse’u z widokiem na pół miasta, Jackson Albbright wpatrywał się w wiadomość na swoim prywatnym telefonie. Ten numer mieli tylko najbliżsi. Bez prasy, bez asystentów, tylko rodzina – a ta lista z roku na rok była coraz krótsza.
To nie był spam ani oszustwo. Wiadomość była surowa, prawdziwa. „Noahowi się kończy. Wypłatę mam w piątek.” To nie była zwykła prośba. To była matka negocjująca z własną godnością.
Większość nocy zignorowałby coś takiego. Tym razem odpisał: „Czy z twoim dzieckiem będzie wszystko w porządku?”
Mera spojrzała na ekran z niedowierzaniem. Pierwszym odruchem było zablokowanie numeru, ale w prostocie pytania było coś, co kazało jej się zatrzymać. „Jakoś damy radę” – odpisała.
„Mogę pomóc. Bez żadnych zobowiązań.”
Parsknęła cicho. „Dziękuję, ale nie biorę pieniędzy od obcych.”
„Jestem Jackson. Już nie jestem obcy.”
Nie odpowiedziała. Uspokajała Noaha, aż zasnął. Sama płakała po cichu – nie tylko z powodu braku pieniędzy, ale ze zmęczenia ciągłym brakiem.
A potem zrobiła coś, czego nigdy nie planowała. Wysłała mu swój numer Venmo.
Trzy sekundy później telefon zawibrował. „Otrzymano 5000 USD od Jacksona Albbrighta.”
Mera zamarła. Sprawdziła aplikację raz jeszcze. Kwota była prawdziwa.
„To za dużo. Potrzebowałam tylko 50 dolarów.”
„To twoje. Bez haczyków. Jedna rzecz mniej do martwienia się.”
Nie płakała, gdy ją zwolniono. Nie płakała, gdy zabrano jej samochód. Nie płakała, gdy ojciec Noaha zniknął po informacji o ciąży. Ale teraz pękła.
„Dziękuję. Nie wiem, co powiedzieć.”
„Nie musisz nic mówić. Po prostu zadbaj o Noaha.”
Dopiero wtedy zauważyła coś, co nie dawało jej spokoju. Nigdy nie podała imienia syna.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
