Pojechaliśmy do domu rodziców. Ojciec czekał na podjeździe. W środku czekała teczka: artykuły, raport detektywa, zdjęcia dokumentów.
Okazało się, że każda z ofiar miała pieniądze. Ubezpieczenie. Spadek. Akcje.
Mój narzeczony nie tylko zabijał. On zarabiał.
Ja również dodałam go jako współwłaściciela konta. Zmieniłam beneficjenta polisy.
Byłam następna.
Matka kazała mi wyjechać natychmiast. Ojciec mówił, że FBI już wie.
Ale ja nie potrafiłam po prostu zniknąć.
Wróciłam do domu. Udawałam. Sprawdzałam.
W nocy znalazłam metalowe pudełko. Paszporty. Fałszywe dokumenty. Zdjęcia mnie – robione miesiące przed tym, jak się poznaliśmy.
I notes.
Z planami.
Z datami.
Z moim imieniem.
19 listopada.
Zrobiłam zdjęcia. Odłożyłam wszystko na miejsce. Spałam obok mordercy.
Rano wyjechałam.
FBI zaproponowało mi ochronę… albo bycie przynętą.
Zgodziłam się.
Nosiłam podsłuch. Bransoletkę alarmową. Udawałam narzeczoną.
Przez dziewięć dni żyłam w ciągłym strachu.
Aż 19 listopada pojechaliśmy w góry. Śnieg. Pusta droga.
Przyspieszył.
Nie hamował.
Chciał zabić mnie w „wypadku”.
Nacisnęłam alarm.
Samochód zatrzymał się nagle. Agenci pojawili się w sekundach.
Żyłam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
