Przymierzałam suknię ślubną, gdy moja matka powiedziała cicho: „Masz 48 godzin, żeby zniknąć. Albo on cię zabije”.
Krawcowa właśnie skończyła podwijać dół, a ja stałam na niewielkim podeście przed trzema lustrami, obserwując, jak kremowa jedwabna tkanina spływa wokół mnie idealnymi fałdami.
Suknia była dokładnie taka, jaką sobie wymarzyłam na ślub zaplanowany za dwa tygodnie – elegancka, prosta, z delikatną koronką na ramionach. Czułam się w niej jak przyszła panna młoda, gotowa na nowy rozdział życia.
Moja matka siedziała na jednym z kremowych foteli w butiku. Obok niej stał stolik z kieliszkiem szampana, nietkniętym od początku wizyty. Przez całe popołudnie była nienaturalnie cicha, co tłumaczyłam stresem związanym z przygotowaniami albo zwyczajnym napięciem między matką a córką.
Kiedy się odezwała, jej głos był tak niski i pozbawiony emocji, że przez chwilę nie zrozumiałam sensu wypowiedzianych słów.
Krawcowa klęczała przy mojej kostce, całkowicie pochłonięta swoją pracą.
Spojrzałam na odbicie matki w lustrze. Jej twarz była kredowobiała, dłonie ściskały podłokietniki fotela tak mocno, że kostki pobielały. Nie patrzyła na mnie. Wpatrywała się w swoje kolana, w telefon leżący ekranem do dołu na torebce.
Otworzyłam usta, żeby zapytać, co ma na myśli, ale niemal niezauważalnie pokręciła głową.
Krawcowa wstała, trzymając szpilki między ustami, i poprosiła, żebym powoli się obróciła, aby mogła sprawdzić tren.
Kręciłam się w kółko, serce zaczęło mi walić jak oszalałe, a moja matka siedziała nieruchomo, jak kobieta na pogrzebie.
Byłam zaręczona z Cole’em Finchem od jedenastu miesięcy. Wcześniej byliśmy razem dwa lata.
Poznaliśmy się na konferencji branżowej w Chicago. Reprezentowałam agencję marketingową, a on wygłaszał wykład o innowacjach w technologii finansowej. Był pewny siebie, elokwentny, bystry – rozmowy z nim sprawiały wrażenie elektryzujących.
Po wykładzie podszedł do mnie w hotelowym barze, postawił drinka i rozmawialiśmy cztery godziny – o analityce predykcyjnej, podcastach true crime i życiu.
Po trzech miesiącach byliśmy parą. Po sześciu poznałam jego rodzinę – ludzi wpływowych, odnoszących sukcesy, prowadzących firmy i fundacje charytatywne. Chciało się być ich godną.
Cole był wiceprezesem w firmie fintechowej zajmującej się algorytmicznym handlem. Zarabiał „komfortowo” – co w praktyce oznaczało setki tysięcy dolarów rocznie. Penthouse w centrum, Tesla, perfekcyjne garnitury, wiedza o winie, która nie była snobistyczna, lecz autentyczna.
Był romantyczny, uważny, hojny. Organizował niespodzianki, pamiętał drobiazgi, wspierał mnie w momentach lęku i stresu.
Gdy osiem miesięcy temu uklęknął o zachodzie słońca na plaży na Maui z pierścionkiem z trzykaratowym diamentem, nie wahałam się ani chwili.
Wszyscy mówili, że wygrałam los na loterii. Nawet moja matka – zwykle nieufna – wydawała się zadowolona. Do dziś.
Krawcowa pomogła mi zdjąć suknię. Przebrałam się w dżinsy i sweter w przymierzalni, dłonie drżały mi przy zapinaniu guzików.
Kiedy wyszłam, matka stała przy oknie, wpatrując się w ulicę. Zapłaciliśmy, umówiłyśmy odbiór sukni i wyszłyśmy.
Była 15:15, sobotnie listopadowe popołudnie. Powietrze było na tyle zimne, że widziałam swój oddech.
Wsiadłyśmy do jej samochodu. Zamknęła drzwi na zamek i spojrzała na mnie.
– Musisz mnie uważnie wysłuchać i nie przerywać – powiedziała. – To, co powiem, zabrzmi jak szaleństwo, ale od tego zależy twoje życie.
Pokazała mi telefon.
Najpierw artykuł sprzed ośmiu lat z Teksasu. Kobieta zabita. Narzeczony przesłuchiwany. Brak zarzutów.
Potem kolejny. Denver. Panna młoda ginie przed ślubem. Znów narzeczony obecny. Znów brak wyroku.
Trzeci. Seattle. Kobieta znaleziona martwa w wannie. Zaręczyny zerwane przez śmierć.
Wszystkie miały jedną wspólną cechę.
Na kolejnym zdjęciu zobaczyłam jego twarz.
Cole.
Świat zawirował.
Matka mówiła o fałszywych tożsamościach, kradzieży danych, prywatnym detektywie. O tym, że prawdziwy Cole Finch zginął lata temu, a mój narzeczony ukradł jego tożsamość.
Był seryjnym mordercą. Uwodził kobiety, doprowadzał do zmian w ich finansach, a potem zabijał je tuż przed ślubem i znikał.
Policja nie mogła działać. Dowody były poszlakowe.
Dlatego ostrzegała mnie ona.
Miałam 48 godzin.
Siedziałam w samochodzie, patrząc na zdjęcia trzech martwych kobiet i myśląc o mężczyźnie, który rano zrobił mi śniadanie.
Matka powiedziała, że musimy zniknąć natychmiast.
Nie wracać do domu. Nie tłumaczyć się.
Uciec.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
