Była dokładnie 15:47, gdy zaparkowałem przed naszym podmiejskim domem niedaleko Portland. Niebo było ciężkie, a powietrze zapowiadało deszcz. Kiedy wysiadłem z samochodu, od razu zobaczyłem bukiet białych lilii stojący na schodach wejściowych. Były przewiązane czarną wstążką – taką, jaką widuje się wyłącznie na pogrzebach. Widok ten sprawił, że poczułem niepokój, którego nie potrafiłem jeszcze nazwać.
Między łodygami tkwiła niewielka karteczka. Wyjąłem ją drżącymi palcami i przeczytałem zdanie, które zapadnie mi w pamięć na zawsze:
„Przykro mi z powodu twojej straty, Ingred.”
Przeczytałem te słowa trzy razy, podczas gdy zaczynał padać lekki, uporczywy deszcz. Moja teściowa, Ingred Barlo, nie kontaktowała się ze mną od czterech miesięcy. Od chwili, gdy zabroniłem jej zabrać mojego syna, Jake’a, do Seattle na całe lato. Od chwili, gdy – w trosce o bezpieczeństwo dziecka – zażądałem, aby jej wizyty były nadzorowane z powodu jej problemu z alkoholem.
Sięgnąłem po telefon i zadzwoniłem natychmiast.
— Gregory — odezwała się po chwili chłodnym, ostrym głosem. Głosem kobiety, która przez trzydzieści lat pracowała jako prokuratorka federalna i nigdy nie okazywała słabości.
— Jaka strata, Ingred? — zapytałem, starając się opanować drżenie.
Zapadła cisza. A potem połączenie zostało przerwane.
Mój syn miał wrócić do domu o 16:00. Gdy o 16:15 autobus szkolny przejechał obok i nie zatrzymał się, poczułem, jak serce zaczyna mi walić. Zadzwoniłem do szkoły.
— Jake’a odebrała dziś o 14:30 członkini rodziny — wyjaśniła spokojnie dyrektorka. — Okazała dokument tożsamości i poinformowała o nagłym wypadku rodzinnym.
Nawet się nie rozłączyłem. Już byłem w samochodzie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
