Kilka osób mrugnęło, jakby ich mózgi musiały się zresetować. Ktoś z tyłu parsknął krótkim, nerwowym śmiechem.
Cobburn patrzył na nią.
Przez ułamek sekundy Elena dostrzegła coś pod jego wyrazem twarzy — cień zaskoczenia. Potem stwardniał w coś czystszego.
Upokorzenie do niego nie pasowało. Zamienił je więc w gniew.
Jeden kącik ust uniósł się w zaczątek uśmiechu. „Poprawia mnie pani z matematyki.”
„Tak, panie pułkowniku.”
„A jaka jest pani specjalizacja, starszy sierżancie Cross?” — zapytał tonem, który sprawiał, że słowo „specjalizacja” brzmiało jak przebranie.
Elena nie dała się sprowokować. „Instruktaż strzelecki i wsparcie operacyjne.”
„Wsparcie operacyjne” — powtórzył, jakby żuł tanią landrynkę. — „Oczywiście.”
Śmiech tym razem był głośniejszy. Taki, który utrwala hierarchie.
„Proszę zostać przy uczeniu nowicjuszy na cywilnej strzelnicy, kochanieńka.”
Elena nie drgnęła.
„Nie próbuję pana zawstydzić” — powiedziała spokojnie. — „Próbuję zapobiec lekcji, która może doprowadzić do złych rezultatów.”
Słowa zawisły w powietrzu. Złe rezultaty. Każdy w tej sali wiedział, co one oznaczają.
Cobburn kliknął pilotem, gasząc slajd. „Tysiąc jardów. Przerwa w terenie.”
Na zewnątrz pustynia uderzyła jak ściana.
Elena strzelała bez pośpiechu. Każdy strzał był odpowiedzią, nie demonstracją. Stal dźwięczała raz po raz, a śmiech gasł.
Kiedy instruktor spojrzał przez lunetę i opuścił ją powoli, Cobburn zrozumiał.
Na kolbie karabinu widniały nacięcia. Głębokie. Celowe.
„Co one oznaczają?” — zapytał cicho.
„Przypomnienia” — odpowiedziała Elena. — „Co się dzieje, gdy chybisz. I co się dzieje, gdy nie.”
To był moment przełomu.
Nie triumfu. Zrozumienia.
„Pokaż nam” — powiedział Cobburn w końcu. — „Pokaż nam, gdzie są luki.”
Elena wróciła na matę.
Tym razem nie po to, by coś udowodnić.
Po to, by coś zmienić.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
