Byłam w połowie nocnego dyżuru w szpitalu św. Marii, gdy drzwi izby przyjęć otworzyły się z hukiem. Zegar nad stanowiskiem pielęgniarek pokazywał 2:17 w nocy. Bolały mnie stopy, kawa zdążyła dawno wystygnąć, a ja w myślach odliczałam minuty do świtu. Wtedy usłyszałam krzyk bólu. Głos, który znałam aż za dobrze.
„Proszę, z drogi! Ona krwawi!”
Podniosłam wzrok i poczułam, jak ściska mi się klatka piersiowa.
Mężczyzną pchającym nosze był mój mąż, Daniel Harris. Kobietą leżącą na nich — blada, drżąca, z twarzą wykrzywioną bólem — była Laura, moja starsza szwagierka.
Przez ułamek sekundy świat ucichł.
Daniel spojrzał na mnie. Kolor odpłynął mu z twarzy. „Emily…” wyszeptał, zastygając w miejscu.
Laura odwróciła głowę w moją stronę. W jej oczach pojawiło się rozpoznanie, a zaraz potem czysta panika. Jej dłoń instynktownie powędrowała do brzucha, spod cienkiego koca sączyła się krew.
Zmusiałam się do profesjonalizmu. Lata pracy zrobiły swoje. Wyprostowałam plecy, założyłam rękawiczki i skinęłam im głową chłodno, tak jakbym miała przed sobą obcych ludzi.
„Sala urazowa numer trzy” — powiedziałam spokojnie. „Proszę o parametry życiowe. Natychmiast.”
Druga pielęgniarka podbiegła, a nosze potoczyły się korytarzem. Gdy ruszyłam za nimi, wspomnienia uderzyły mnie mocniej niż jakikolwiek fizyczny cios: Daniel ciągle pracujący po godzinach. Zapomniane rocznice. Laura nagle „potrzebująca pomocy” w każdy weekend. Plotki i sygnały ostrzegawcze, które ignorowałam, bo przyznanie im racji oznaczałoby rozpad mojego małżeństwa.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
