Tego popołudnia byłam sama w sypialni, klęcząc na grubym, wełnianym dywanie, podczas gdy późne kalifornijskie słońce rozlewało się po drewnianej podłodze i ogrzewało wysokie lustro oparte o ścianę. W dłoniach trzymałam parę satynowych, kości słoniowej szpilek – delikatnych, drogich, takich, jakie kupują ludzie przekonani, że właśnie wchodzą w życie, które wreszcie okaże się bezpieczne. Suknia ślubna pozostawała nienaruszona w pokrowcu, wisząc na drzwiach szafy niczym cicha obietnica, która jeszcze nie zdawała sobie sprawy, jak bardzo jest krucha.
Za jedenaście dni miałam poślubić Michaela Rowana – mężczyznę, o którym sądziłam, że rozumiem go całkowicie, a przynajmniej na tyle dobrze, by powierzyć mu swoją przyszłość. Moje mieszkanie, nowoczesne, dwupokojowe lokum w centrum San Diego, stopniowo stało się centrum przygotowań do ślubu, ponieważ Michael upierał się, że tak będzie prościej. Tłumaczył, że to logiczne, skoro jestem jego właścicielką. Wtedy ta logika brzmiała kojąco, a nie podejrzanie.
Kiedy zapinałam klamrę lewego buta, poprawiając ją uważnie, by nie uciskała, usłyszałam dochodzące z kuchni głosy. Drzwi sypialni były lekko uchylone, na tyle, by dźwięk mógł się przedostać. Jeden z głosów rozpoznałam natychmiast. Należał do Patricii Rowan, mojej przyszłej teściowej, kobiety, której spokojny autorytet zdawał się wypełniać każde pomieszczenie, do którego wchodziła.
Zatrzymałam się, nawet nie zdając sobie z tego sprawy. Palce zastygły w pół ruchu, a oddech stał się płytki.
– Czy masz absolutną pewność, że ona nic nie podejrzewa? – zapytała Patricia cicho, tonem stanowczym i w pełni kontrolowanym.
Coś ścisnęło mnie w klatce piersiowej. Michael odpowiedział jej, a dźwięk jego głosu przeraził mnie bardziej niż same słowa.
– Ufa nam bezgranicznie – powiedział. – Gdy tylko małżeństwo będzie oficjalne, wszystko stanie się wspólne. Jej nieruchomość, jej oszczędności, wszystko.
Powolny chłód przeszedł mi po kręgosłupie z przerażającą precyzją. Nachyliłam się bliżej drzwi, serce biło mi tak głośno, że byłam pewna, iż słychać je w kuchni.
Patricia wydała z siebie krótki, pozbawiony humoru śmiech.
– Doskonale – odparła. – Kiedy przejmiemy kontrolę, reszta będzie prosta. Powiemy, że jest przytłoczona, niestabilna emocjonalnie, może cierpi na urojenia wywołane stresem. Przy odpowiednich opiniach i właściwym adwokacie zostanie uznana za niezdolną. Ludzie zawsze wierzą oddanemu mężowi i zatroskanej rodzinie.
Ręce zaczęły mi drżeć gwałtownie. But wysunął się z palców i upadł na podłogę z głuchym dźwiękiem, który wydał mi się nienaturalnie głośny. Przycisnęłam dłoń do ust, walcząc z chęcią krzyku, gdy znaczenie jej słów spadło na mnie z całą siłą. Dla nich przestałam być osobą. Byłam zasobem. Strategią. Celem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
