Zimno w Posterunku Boreas nie było tym rodzajem chłodu, który jedynie drętwiał skórę. Wdzierało się w myśli, spowalniało odruchy i sprawiało, że każdy oddech stawał się świadomym wysiłkiem. Stalowe konstrukcje jęczały pod naporem wiatru, a ich faliste ściany odbijały ostre, białe światło lamp obwodowych. Zapach oleju napędowego mieszał się z kruszonym lodem i spaloną ropą – wonią, która na dobre wsiąkała w ubrania i nie opuszczała człowieka przez długie dni.
Starszy chorąży Daniel Cross, zastępca koordynatora operacyjnego, stał w pobliżu lądowiska, gdy śmigłowiec MH-60 Black Hawk przebijał się przez śnieżną zawieję. Strumień powietrza z wirnika ogołocił ziemię, posyłając odłamki lodu niczym szrapnele. Cross nawet nie drgnął. Widział gorsze rzeczy – w miejscach, o których nigdy nie pisano w raportach ani gazetach.
Baza była niedostatecznie obsadzona. Oddziały SEAL rotowały w pośpiechu, ochrona kontraktowa była przeciążona, a specjaliści przylatywali partiami. Boreas leżał na bezimiennym płaskowyżu w pobliżu granicy z Kazachstanem – oficjalnie nie istniał. Nieoficjalnie był punktem nasłuchowym otoczonym niestabilnym regionem.
Kiedy drzwi śmigłowca się otworzyły, Cross zobaczył coś, co nie pasowało do tego miejsca.
Lena Cross zeszła na zamarznięty pas startowy w kobaltowo-niebieskim, cywilnym płaszczu, który wyglądał absurdalnie luksusowo na tle monochromatycznego pola walki. Jej ciemne włosy były starannie spięte, postawa spokojna, spojrzenie czujne. Gdy go zobaczyła, uśmiechnęła się – prawdziwie, ciepło, w sposób, który natychmiast rozbrajał.
Przez krótką chwilę zimno jakby puściło.
Cross dotknął pierścienia na rękawicy. Nosił go od Bałkanów, od zasadzki, z której nie miał prawa wyjść żywy. Żywy po zasadzce. To zdanie wciąż brzmiało w jego głowie jak przekleństwo i obietnica jednocześnie.
Ich spotkanie trwało mniej niż trzydzieści sekund.
„Dlaczego na moim pasie startowym znajduje się cywil?”
Generał major Thomas Harrow, dowódca regionalny, szedł w ich stronę szybkim, sztywnym krokiem. Jego parka była nieskazitelna. Jego spojrzenie – lodowate.
„Obowiązuje stan alarmowy czerwony” – warknął. – „To nie jest przystanek turystyczny.”
Cross spojrzał mu w oczy. „Ma zgodę. Tymczasową. Biorę za nią odpowiedzialność.”
Harrow spojrzał na Lenę jak na żywe zagrożenie. „Rodzinne rozproszenia zabijają ludzi” – powiedział głośno. – „Zabrać ją do schronu. Natychmiast. I ma siedzieć cicho.”
To nie była prośba.
Cross przeprowadził Lenę przez wzmocnione korytarze do podziemnego bunkra: beton, stal, zapasowa łączność, racje ułożone wzdłuż ścian. Przed zamknięciem drzwi podał jej kod dostępu i ostrzegł, by nie otwierała nikomu innemu.
Ścisnęła jego dłoń. „Uważaj na siebie” – powiedziała.
W centrum dowodzenia zmęczenie wisiało w powietrzu. Ekrany migały obrazami satelitarnymi i termicznymi. Cross zażądał skanu termicznego Falcon Ridge – wzniesienia, które Harrow uznał za nieistotne.
Kilka minut później rozległy się alarmy.
Wiele sygnatur cieplnych. Potem uderzenia moździerzy. Awaria zasilania. Dźwięk ognia z AK rozrywającego zewnętrzny pierścień obrony.
SEAL-e padali. Jeden nie wrócił.
Gdy medycy ruszyli do rannych, Harrow skupił się na nośnikach danych, wydając rozkazy zabezpieczenia informacji zamiast ewakuacji ludzi. W Crossie coś pękło – nie ze strachu, lecz z absolutnej jasności sytuacji.
Wróg nie był tylko na zewnątrz.
Kiedy ruszył w stronę bunkra, radio zatrzeszczało. Drzwi były otwarte.
A z ciemności popłynął głos Leny – spokojny, opanowany, zupełnie obcy.
„Danielu” – powiedziała. – „Przestań szukać schronienia. Ta baza jest już skompromitowana.”
Kim naprawdę była jego żona – i dlaczego trzymała broń, która nie powinna istnieć w Boreas?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
