Jonathan Reeves otworzył drugą teczkę. Była grubsza, wyraźnie starsza, a jej krawędzie nosiły ślady wieloletniego użytkowania.
„Generał Anderson polecił, aby te informacje pozostały zapieczętowane, dopóki nie zostaną spełnione określone warunki” — wyjaśnił spokojnie. „Te warunki zostały właśnie spełnione.”
Rozejrzał się po sali. „To, co za chwilę odczytam, zostało potwierdzone kanałami prawnymi, medycznymi oraz wojskowymi.”
Pomieszczenie nagle wydało się mniejsze. Cięższe. Jakby powietrze zgęstniało.
„Wiceadmirał Elizabeth Hayes nie jest biologiczną córką Roberta Hayesa” — kontynuował Reeves. „Jest biologiczną córką kapitana Michaela Andersona oraz dr Laury Bennett.”
Obraz przed oczami lekko mi się rozmazał.
Kapitan Michael Anderson — najstarszy syn mojego dziadka. Oficer marynarki wojennej, który zginął w tajnej operacji, zanim się urodziłam. Jego nazwisko wypowiadano rzadko, niemal z nabożnym szacunkiem w wojskowych kręgach.
Dr Laura Bennett — cywilna chirurg urazowa. Imię, którego nigdy wcześniej nie słyszałam.
Reeves mówił dalej: „Po śmierci kapitana Andersona oraz ze względu na okoliczności operacji tożsamość dziecka została ukryta dla jego bezpieczeństwa. Dziewczynka została oddana pod prawną opiekę Roberta Hayesa, dalekiego krewnego przez małżeństwo.”
Po sali przeszedł szmer.
Siedziałam nieruchomo.
Więc to było to.
Nigdy nie byłam córką Roberta Hayesa. Ani z krwi. Ani z dziedzictwa. Byłam żywym przypomnieniem syna, którego mój dziadek stracił — i prawdy, którą przez lata ukrywał.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
