Oddział patologii ciąży w Chicago General był zimny, sterylny i przerażająco samotny. Leżałam w półmroku, w ósmym miesiącu ciąży, z dłonią spoczywającą na brzuchu napiętym od stresu. Skóra była twarda, mięśnie jakby nie chciały się rozluźnić, a każdy oddech wymagał świadomego wysiłku. Jedynym dźwiękiem, który do mnie docierał, był rytmiczny sygnał monitora tętna płodu — szybki, nieco nerwowy, ale wciąż regularny. To on dawał mi namiastkę spokoju, desperackie potwierdzenie, że maleńkie życie we mnie na razie jest bezpieczne.
Moje ciśnienie krwi niebezpiecznie rosło. Lekarze przyjęli mnie na obserwację, używając słów, które brzmiały jak wyrok: „stan przedrzucawkowy”, „bezpośrednie zagrożenie”, „konieczność natychmiastowej reakcji”. Mówili spokojnie, profesjonalnie, ale w ich oczach widziałam napięcie. Wiedziałam, że sytuacja jest poważna. A mimo to najbardziej bolało coś innego.
Byłam kompletnie, absolutnie sama.
Mojego męża, Daniela, nie było przy mnie.
Zamknęłam oczy, a pod powiekami natychmiast pojawiło się wspomnienie naszej ostatniej rozmowy — rozmowy, która roztrzaskała moje życie na kawałki. Znalazłam wiadomości. Krótkie, pozornie niewinne SMS-y, rachunki z hoteli, potwierdzenia spotkań. Dowody zdrady. Dowody romansu z jego partnerką biznesową, Olivią. Kiedy stanęłam przed nim, z rękami drżącymi tak bardzo, że ledwo mogłam utrzymać telefon, nie zaprzeczył. Nie próbował się tłumaczyć. Nie było w nim nawet cienia wstydu.
Przeczesał tylko włosy dłonią, a na jego twarzy pojawił się wyraz znużonej irytacji. „Duszę się, Emily” — powiedział chłodno, jakby jednym słowem chciał unieważnić całe nasze wspólne życie. „Nie dam rady tak dalej. Muszę stąd wyjść.”
Spakował torbę i wyszedł. Zostawił mnie w ósmym miesiącu ciąży, w trakcie ciąży wysokiego ryzyka, z ruinami tego, co jeszcze chwilę wcześniej nazywałam domem. Odszedł dokładnie wtedy, gdy najbardziej go potrzebowałam.
Gwałtowne pukanie do drzwi sali wyrwało mnie z tych myśli. Otworzyłam oczy, przekonana, że to pielęgniarka. Drzwi jednak otworzyły się szerzej i do środka weszła ona.
Olivia.
Była piękna w ostry, chłodny sposób. Perfekcyjnie skrojona marynarka, nienaganna fryzura, spojrzenie kogoś przyzwyczajonego do kontroli i przewagi. Jej wzrok przesuwał się po moim łóżku, kroplówce, monitorach i wreszcie po moim zaokrąglonym brzuchu — bez cienia współczucia, za to z jawną pogardą.
„Co ty tu robisz?” — wyszeptałam, a mój głos był ochrypły i słaby. Serce zaczęło walić mi w piersi.
„On nie wróci, wiesz o tym?” — powiedziała pogodnym, niemal towarzyskim tonem, jakbyśmy rozmawiały o pogodzie. „Jest teraz ze mną. Jesteśmy w tym razem.”
„Proszę…” — wyszeptałam, gdy ogarnęły mnie zawroty głowy, a aparatura obok łóżka zaczęła reagować szybszymi sygnałami. „Wyjdź. Ja… ja źle się czuję.”
Roześmiała się krótko i ostro. Zrobiła krok w moją stronę, a jej głos obniżył się do syczącego szeptu. „Myślisz, że to ‘coś’ w twoim brzuchu go zatrzyma? Że to twoja karta przetargowa? To nie karta. To łańcuch. A on wreszcie się z niego uwolnił.” Pochyliła się tak blisko, że czułam jej perfumy. „Jesteś żałosna. Trzymasz się resztek. Wybrał mnie, Emily. Mnie. Więc może ty i ten ciężar po prostu… znikniecie?”
„Proszę się natychmiast od niej odsunąć.”
Ten głos nie był krzykiem, a mimo to był najsilniejszym dźwiękiem, jaki kiedykolwiek słyszałam. Głęboki, spokojny, niosący absolutną, niepodważalną władzę. Powietrze w sali jakby zadrżało.
Olivia zamarła. Jej pewność siebie rozsypała się w jednej chwili. Odwróciłyśmy się w stronę drzwi.
Stał tam mężczyzna. Wysoki, nienagannie ubrany w ciemny garnitur, który mówił o ogromnych pieniądzach i jeszcze większym wpływie. Był po pięćdziesiątce, z siwiejącymi skroniami i twarzą naznaczoną latami wydawania rozkazów. Spojrzał na Olivię tak lodowato, że cofnęła się instynktownie. Potem spojrzał na mnie.
Serce zamarło mi z zupełnie innego powodu. Znałam tę twarz. Znałam ją aż za dobrze. To była twarz ze starej, wyblakłej fotografii, którą moja matka całe życie trzymała ukrytą w szkatułce na biżuterię. Twarz mężczyzny, który — jak mi powiedziano — zmarł, zanim się urodziłam.
„Ty…?” — wyszeptałam, czując, jak świat przechyla się wokół mnie.
„Wyjdź” — powiedział do Olivii spokojnie, lecz bez cienia wątpliwości. „Natychmiast.”
Nie protestowała. Wycofała się w popłochu, całkowicie pozbawiona swojej wcześniejszej arogancji.
Mężczyzna podszedł bliżej. „Jestem twoim ojcem, Emily” — powiedział, a w jego głosie pojawiło się coś, co zdradzało emocje skrywane pod twardą powierzchnią. „Szukam cię od bardzo dawna.”
To było za dużo. Szok, objawienie, napięcie ostatnich dni — wszystko naraz. Obraz zaczął wirować. Ostry ból przeszył mój brzuch, a monitory zawyły jednym, ciągłym alarmem.
„Pielęgniarka!” — ryknął mężczyzna. „Natychmiast!”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
