Mera Jensen nie planowała pisać do miliardera. Chciała tylko, żeby jej syn przestał płakać. Była po północy — ta zimna, pusta pora, gdy nawet miasto zdaje się wstrzymywać oddech. Mera siedziała na podłodze maleńkiej kuchni w swoim mieszkaniu, z kolanami przyciągniętymi do piersi i cienkim, zużytym kocykiem dziecięcym zarzuconym na ramiona.
Światła były zgaszone nie dlatego, że chciała ciemności, ale dlatego, że dostawca prądu nie uznawał litościwych przedłużeń. Z sypialni dochodził płacz Noaha. Jego butelka była dziś prawie cała wypełniona wodą. Mera starała się nie patrzeć na pustą puszkę mleka modyfikowanego stojącą na blacie.
Drżącymi rękami podniosła telefon. Kciuk zawisł nad kontaktem do brata. Ben pomagał już wcześniej — niechętnie, ale jednak. Nie chciała prosić znowu. Ale tej nocy nie chodziło o dumę. Chodziło o dziecko, które nie rozumiało, dlaczego boli je brzuch.
Napisała: „Ben, przepraszam, że znowu zawracam głowę. Potrzebuję 50 dolarów na mleko. Noahowi prawie się skończyło. Dostanę wypłatę w piątek, oddam. Proszę”. Kciuk zadrżał, gdy nacisnęła „wyślij”.
Nie sprawdziła numeru. Nawet nie spojrzała na imię. Odłożyła telefon, opuściła czoło na kolana i czekała.
Pięć minut później telefon zawibrował.
„Chyba miałaś to wysłać do kogoś innego.”
Mera zamrugała, usiadła prosto i z przerażeniem spojrzała na ekran. Jedna zła cyfra.
Napisała do obcej osoby.
„Bardzo przepraszam. Proszę zignorować, zły numer.” Zablokowała ekran i odrzuciła telefon na bok, mocniej przyciągając kocyk. Kolejna porażka do kolekcji.
Trzy przecznice dalej, na najwyższym piętrze penthouse’u z widokiem na pół miasta, Jackson Albbright wpatrywał się w wiadomość na swoim prywatnym telefonie. Nigdy nikomu nie podawał tego numeru. Żadnej prasie, żadnym asystentom — tylko rodzinie. A ta lista z roku na rok się kurczyła.
To nie był spam. To nie było oszustwo. To było surowe, prawdziwe.
Przeczytał jeszcze raz: „Noahowi prawie się skończyło. Dostanę wypłatę w piątek.” To nie była tylko prośba. To była matka targująca się z własną godnością.
Powinien to zignorować. Większość nocy by to zrobił.
Zamiast tego odpisał: „Czy twoje dziecko będzie w porządku?”
Mera spojrzała na ekran. Jaki obcy człowiek zadaje takie pytanie? Pierwszym odruchem było zablokowanie numeru, ale coś w prostocie tego zdania ją zatrzymało.
„Dam sobie radę” — napisała.
„Mogę pomóc. Bez żadnych warunków.”
Parsknęła gorzko. „Dziękuję, ale nie biorę pieniędzy od obcych.”
„Jestem Jackson. Już nie jestem obcy.”
Nie odpowiedziała. Ukołysała Noaha do snu. Płakała cicho — tym rodzajem płaczu, który nie bierze się tylko z biedy, ale z wyczerpania samą biedą.
A potem zrobiła coś, czego nigdy by się po sobie nie spodziewała.
Wysłała mu swój Venmo.
Trzy sekundy później telefon zawibrował.
Otrzymano: 5 000 dolarów od Jackson Albbright.
Mera zamarła. Otworzyła aplikację. Sprawdziła jeszcze raz. 5 000 dolarów.
„To za dużo. Potrzebowałam tylko 50.”
„Już twoje. Bez haczyków. Jednym zmartwieniem mniej.”
Nie płakała, gdy ją zwolniono. Nie płakała, gdy zabrano jej samochód. Nie płakała, gdy ojciec Noaha zniknął, gdy dowiedział się o ciąży. Ale to ją złamało.
„Dziękuję. Nie wiem, co powiedzieć.”
„Nie musisz nic mówić. Zajmij się Noahem.”
I wtedy to zauważyła.
Nigdy nie powiedziała mu imienia syna.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
