Nazywała się Lila Chen. Miała dwadzieścia sześć lat. Pracowała na pół etatu w księgarni i udzielała się jako wolontariuszka w lokalnym schronisku. Ale tamtego wieczoru, na dworcu autobusowym, była kimś znacznie więcej niż tylko młodą kobietą z plecakiem i zmęczonym spojrzeniem — była moją wnuczką.
A przynajmniej tak twierdziła.
Nie uwierzyłam jej od razu. Nie mogłam.
„Miałam tylko jedno dziecko” — powiedziałam drżącym głosem. — „Matthew. Nikogo więcej.”
Lila zawahała się na moment, jakby ważyła każde słowo.
„To nieprawda” — odparła cicho. — „Miała pani także córkę. Nazywała się Julia.”
To imię uderzyło mnie jak policzek. Nie słyszałam go od dziesięcioleci. Przez długą chwilę zabrakło mi tchu.
Julia urodziła się przed Matthew, kiedy miałam zaledwie dziewiętnaście lat. Byłam wtedy za młoda, zbyt biedna i zbyt przerażona. Moi rodzice wysłali mnie do domu dla samotnych matek w Syracuse. Tam, w ciszy i wstydzie, oddałam Julię do adopcji. Nigdy więcej o niej nie mówiono. Mój mąż wiedział o wszystkim, ale wspólnie uznaliśmy, że to należy do przeszłości.
Patrzyłam na Lilę, nie wiedząc, czy powinnam się roześmiać, czy rozpłakać.
„Julia została adoptowana… skąd możesz to wiedzieć?”
„Szukała pani przez wiele lat” — odpowiedziała Lila spokojnie. — „Ale kiedy w końcu odnalazła pani nazwisko, już się pani wyprowadziła. Zmarła trzy lata temu. Na raka. Przed śmiercią poprosiła mnie, żebym dalej szukała. Powiedziała: ‘Znajdź moją mamę. Powiedz jej, że jej wybaczyłam.’”
Te słowa przeszyły mnie na wskroś. Nogi ugięły się pode mną. Gdybym nie upadła, to tylko dlatego, że Lila złapała mnie w ostatniej chwili.
Tamtej nocy zostałyśmy w jej mieszkaniu — małym, przytulnym lokalu nad kwiaciarnią. Zaparzyła mi herbatę, pozwoliła wziąć prysznic, podała czyste ręczniki. Na ścianach zobaczyłam zdjęcia Julii: łagodny uśmiech, migdałowe oczy, ten sam pieprzyk na brodzie, który miałam ja. A w rogu jednej z ramek — mała dziewczynka z warkoczykami i promiennym uśmiechem. Lila.
„Mama zawsze mówiła, że była pani silna” — powiedziała, podając mi koc. — „Że zrobiła pani to, co musiała. Nigdy pani nie nienawidziła.”
Nie spałam tej nocy ani minuty. Jak mogłabym? Miałam córkę, której nigdy nie poznałam. I wnuczkę — żywą, ciepłą, dobrą — która dosłownie złapała mnie, żebym nie zniknęła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
