Kiedy ochrona ciągnęła mnie w stronę parkingu, a drzwi kaplicy zamykały się za mną, na dziedziniec wjechała kolumna czarnych samochodów. Zamarli wszyscy — żałobnicy, ochroniarze, Graham. Z pierwszego auta wysiadła kobieta o postawie stalowego filaru, w czarnym kostiumie, z siwymi włosami obciętymi w idealnego boba.
Poznałam ją natychmiast. Evelyn H. Hallstead. Moja babka. Oficjalnie zginęła pięć lat wcześniej w katastrofie helikoptera u wybrzeży Amalfi.
„Pochowaliście pustą trumnę” — powiedziała spokojnie. „A teraz próbujecie pochować moją córkę, zanim atrament wyschnie”.
Weszła do kaplicy, zatrzymując ceremonię jednym ruchem. Jej obecność była jak zimny front atmosferyczny. Zatrzymała kremację, przejęła kontrolę, a mnie kupiła czas.
W prywatnym pokoju zakrystii zamknęła drzwi na klucz i spojrzała na mnie bez cienia sentymentu. Wyjaśniła, że upozorowała własną śmierć, by chronić rodzinę przed ludźmi, którzy rozwiązywali konflikty bombami, nie pozwami. A teraz wróciła, bo moja matka do niej zadzwoniła.
„Jeśli coś mi się stanie, nie pozwól im mnie pochować zbyt szybko” — to były ostatnie słowa Denise.
Wtedy zrozumiałam, że moja matka wiedziała. A jej nagła śmierć i pośpieszna kremacja miały ukryć nie tylko pieniądze, ale i dowody.
Rozpoczęła się walka z czasem. Prawnicy, audyty, ślady finansowe. Odkryłam sieć spółek-wydmuszek, sfałszowane podpisy, nagrania, których nie zdążono zniszczyć. Każda liczba prowadziła do jednego nazwiska.
Graham Kesler nie był mózgiem operacji. Był pionkiem.
Prawda wyszła na jaw, gdy niezależna sekcja zwłok wykazała ślady substancji wywołujących zatrzymanie serca. Moja matka nie upadła. Została zamordowana.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
