Droga do komisariatu LAPD wydawała się nie mieć końca. Palce kurczowo zaciskały się na kierownicy, aż zbielały mi knykcie, a myśli wirowały w coraz bardziej niepokojącej spirali. Wciąż słyszałam w głowie szept Ethana z tamtej nocy:
Terapia małżeńska.
A jeśli to wszystko było pułapką?
Jeśli próbował zrzucić winę na mnie?
Jeśli inspektor wezwał mnie nie jako ofiarę, ale jako podejrzaną?
Gdy wreszcie weszłam do holu komisariatu, inspektor Harris — mężczyzna o szerokich ramionach, zmęczonej twarzy i spojrzeniu człowieka, który widział zbyt wiele — podszedł do mnie niemal natychmiast.
— Pani Cole?
— Tak — odpowiedziałam, starając się opanować drżenie głosu. — Proszę mi powiedzieć… co się stało?
Wskazał niewielki pokój przesłuchań.
— Musimy porozmawiać na osobności.
Pomieszczenie było surowe i chłodne: metalowy stół, dwa krzesła, brak zegara. Harris usiadł naprzeciwko mnie i splecionymi dłońmi oparł się o blat.
— Sprawa dotyczy pani męża, Ethana Cole’a.
Skinęłam głową.
— Coś mu się stało?
— Został znaleziony dziś nad ranem w prywatnym boksie magazynowym, który wynajmował w Van Nuys.
Zmarszczyłam brwi.
— Boks magazynowy? Nigdy mi o nim nie wspominał.
Harris uważnie mnie obserwował.
— Czy wiedziała pani o jakichkolwiek groźbach wobec męża? O problemach finansowych? Romansie?
Żołądek ścisnął mi się boleśnie.
— Romans… tak. Dowiedziałam się o nim dopiero wczoraj wieczorem.
Uniósł brwi.
— W jaki sposób?
— Podsłuchałam rozmowę telefoniczną. Mówił, że jego kochanka przejmie naszą rezydencję już jutro, bo ja będę „zniknięta”.
Harris odchylił się na krześle, przetwarzając informacje.
— Czy sprecyzował, w jaki sposób miałaby pani „zniknąć”?
— Nie — wyszeptałam. — I to mnie najbardziej przeraziło.
Zapadła ciężka cisza.
— Pani Cole — odezwał się w końcu ostrożnie — pani mąż został znaleziony nieprzytomny około szóstej rano. Doznał poważnego urazu głowy wskutek silnego uderzenia.
Mrugnęłam.
— Nieprzytomny? On… żyje?
— Ledwo. Jest w stanie krytycznym. Czekamy, czy odzyska przytomność.
Przeszył mnie szok — nagły, nierzeczywisty. Nie poczułam ani ulgi, ani smutku. Tylko niedowierzanie.
— Napad rabunkowy? — zapytałam.
— Nie. Nic nie zostało skradzione. Wręcz przeciwnie. Ktoś bardzo starannie coś zaaranżował.
Przesunął w moją stronę teczkę.
W środku znajdowały się fotografie.
Krew zastygła mi w żyłach.
W boksie piętrzyły się dokumenty: wyciągi bankowe, sfałszowane podpisy, testament przekazujący całą rezydencję Ethanowi, polisy ubezpieczeniowe na moje życie oraz lista zatytułowana:
PO JEJ ZNIKNIĘCIU
Moje imię było na niej zakreślone czerwonym markerem.
Serce biło mi tak mocno, że aż dzwoniło w uszach.
— On… on naprawdę wszystko zaplanował.
Harris skinął głową.
— Uważamy, że planował pani zniknięcie. Wszystko wskazuje na długotrwałe, metodyczne przygotowania.
— A atak? — zapytałam szeptem.
— Tego jeszcze nie wiemy. To mogła być kochanka. Albo wspólnik, którego nie opłacił. Albo ktoś, kogo zdradził.
Pochylił się ku mnie.
— Jest jeszcze coś. Kamery monitoringu zarejestrowały kobietę wchodzącą do magazynu krótko przed przyjazdem pani męża. Nie została jeszcze zidentyfikowana.
Kochanka. Oczywiście.
— Zna pani jej nazwisko? — zapytał.
— Słyszałam tylko, jak nazywał ją „kochanie”.
— Znajdziemy ją — odparł spokojnie.
Patrzyłam znów na zdjęcia. Każde kłamstwo Ethana leżało teraz przede mną obnażone.
Nie tylko mnie zdradził.
On planował mnie wymazać.
I ktoś powstrzymał go wcześniej.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
