Siedział tylko przy drzwiach.
Nie szczekał. Nie skomlał. Nie próbował się przedrzeć do środka. Po prostu tam był — nieruchomy, skupiony, z oczami utkwionymi w zamkniętych drzwiach oddziału, jakby cały jego świat zawęził się do tego jednego punktu. Cooper nie odchodził nawet na chwilę. Personel próbował go odciągnąć, zaproponować wodę, koc, miejsce w poczekalni. Bez skutku.
Leżał przy drzwiach.
Jak strażnik.
Jak obietnica.
Michael obudził się dopiero po południu. Świat wracał do niego powoli, jakby przez gęstą mgłę. Światło było zbyt jasne, powietrze zbyt suche, a ciało — obce i ciężkie. Gdy w końcu otworzył oczy, pierwsze słowa wydobyły się z jego gardła chrapliwie, ledwie słyszalnie.
„Gdzie jest… Cooper?”
Sarah, siedząca przy łóżku, mrugnęła zaskoczona.
„Twój pies?”
Michael skinął słabo głową.
„On… nie odchodzi, kiedy jestem ranny.”
To zdanie zawisło w powietrzu. Proste. Pewne. Jak fakt, który nie wymaga wyjaśnień.
Personel wahał się, jak zawsze w takich sytuacjach. Procedury. Regulaminy. Higiena. Ale coś w tym dniu było inne. Może to był upór psa, który od wielu godzin nie ruszył się spod drzwi. Może spojrzenia pielęgniarek, które co chwilę zerkały w jego stronę. A może cisza, jaka zapadała za każdym razem, gdy ktoś próbował go wyprowadzić.
Przyprowadzili Coopera późnym popołudniem.
Pies wszedł spokojnie, jakby dokładnie wiedział, dokąd idzie. Nie rozglądał się, nie wahał. Podszedł prosto do łóżka, położył głowę na piersi Michaela i westchnął — głęboko, ciężko, jak coś, co wreszcie mogło się rozluźnić. Jak napięcie trzymane zbyt długo.
Michael zamknął oczy.
Jego dłoń, jeszcze słaba, opadła na kark psa.
Oddech się uspokoił.
Monitor obok łóżka przestał gwałtownie pikować. Rytm serca wyrównał się, jakby organizm w końcu dostał sygnał, że nie jest sam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
