Noah zamarł — nie ze strachu, lecz z kalkulacji. Były komandos nie lekceważy broni; szanuje to, co może wywołać jeden zły ruch. Palce Langleya wahały się przy kaburze, nie były zdecydowane. To miało znaczenie. Oznaczało, że bardziej zależało mu na kontroli niż na strzelaninie.
Koda stał sztywno przy nodze Noaha, uszy nastawione, ciało drżące z powstrzymywanej furii. Noah mówił spokojnie: „Proszę odejść od psa” — tonem, jakim wydaje się polecenia na strzelnicy.
Kobieta przesunęła ciężar ciała, pilot wciąż w dłoni. Jej oczy były zimne, ale oddech zdradzał nerwowość. Nie była typem do przemocy z bliska. Pilot dawał dystans, a dystans ułatwia usprawiedliwienia.
Langley zerknął w stronę ogrodzenia, jakby sprawdzał, czy ktoś może ich zobaczyć. „Nie wiesz, w co się pakujesz” — powiedział. „Ten pies jest niebezpieczny. Zajmujemy się tym.”
Noah zrobił kolejny powolny krok i zatrzymał się. „Ten pies ledwo żyje” — odparł. „A wy rażicie go prądem. To nie jest zajmowanie się. To tortury.”
Pies leżał nieruchomo, klatka piersiowa unosiła się ledwie zauważalnie. Gdy kciuk kobiety zacisnął się na pilocie, ogon drgnął słabo — mimowolny odruch, dowód, że obroża wciąż działa. Noah poczuł, jak gniew wspina się po karku. Zdusił go. Gniew mógł poczekać. Dowody nie.
„Jak ma na imię?” — zapytał spokojnie.
Twarz Langleya stężała. „To nie ma znaczenia.”
„Ma” — odpowiedział Noah. „Psy służbowe mają imiona. Akta. Opiekunów. Dokumentację.”
Kobieta wtrąciła ostro: „Po prostu odejdź.”
Noah spojrzał na nią, potem na pilot. „To urządzenie mnie dotyczy. Widziałem, jak go pani użyła. Mam to nagrane.”
Nie miał. Jeszcze nie. Ale wiedział, że kłamcy reagują na pewność siebie szybciej niż na prawdę. Kobieta mrugnęła. Raz — wystarczyło. Oczy Langleya zwęziły się.
„Odwróć się i idź” — rozkazał Langley.
Telefon Noaha zawibrował ponownie. Zadzwonił pod numer alarmowy, gdy zrozumiał, że ciągnięcie psa nie jest przypadkiem, podał współrzędne i opis. Zadzwonił też do znajomego z innego wydziału — kogoś, kto nie podlegał Langleyowi. Pomoc była w drodze. Pytanie brzmiało: czy pies doczeka.
Noah opuścił dłonie, pokazując otwarte dłonie. „Nie szukam bójki” — powiedział. „Ale nie pozwolę zabić psa na moich oczach.”
„Myślisz, że jesteś bohaterem, bo służyłeś?” — syknął Langley. „Tu jesteś tylko intruzem.”
Noah spojrzał na węzeł liny — ciasny, pewny, wyuczony. Nie był to przypadkowy splot. Ktoś wiedział, co robi.
Kobieta przykucnęła, sięgając do obroży. Instynkt Noaha krzyczał: zamierza to skończyć. Noah przesunął ciężar ciała do przodu; Koda poruszył się razem z nim.
Langley dostrzegł ruch i dobył broń.
Metaliczny dźwięk pistoletu przeciął ciszę złomowiska. Noah zatrzymał się natychmiast. „Spokojnie” — powiedział. „Pociągnie pan za spust i pana kariera się kończy.”
Wtedy pustynia odpowiedziała nowym dźwiękiem: syreny. Dalekie, ale zbliżające się szybko.
Postawa Langleya pękła. Kobieta szepnęła jego imię. Noah wykorzystał ułamek sekundy: kopnął piach w oczy Langleya, zyskując mrugnięcie, i jednocześnie rzucił do Kody: „Leżeć!” — komendę kontroli, nie ataku.
Langley zaklął. Broń opadła. Noah ruszył — nie na broń, lecz na dłoń kobiety. Chwycił jej nadgarstek, pilot wypadł i uderzył o ziemię. Noah przydeptał go butem.
„Nie możesz—” — krzyknęła.
„Mogę” — odparł cicho. „Bo krzywdzisz psa.”
„Rzucić broń! Biuro szeryfa!” — rozległ się głos.
Na złomowisko wpadli funkcjonariusze. Weterynarz z zestawem medycznym podbiegł do psa. „Żyje” — powiedziała szybko. „Ale ledwo.”
Gdy zdejmowano obrożę, Noah zobaczył metalową plakietkę. Nie imię. Oznaczenie służbowe.
ECHO-7.
To nie był zwykły pies powiatowy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
