Powietrze w Trauma Bay 1 nie tylko pachniało środkiem dezynfekującym — ono miało smak żelaza i zbliżającej się śmierci. Doktor Aerys Caldwell stał w samym centrum chaosu, a jego dłonie w lateksowych rękawiczkach poruszały się z nerwową, niemal muzyczną precyzją. Był dyrygentem orkiestry grającej o życie, a w jego świecie nie było miejsca na fałszywe nuty.
— Pielęgniarko, proszę opróżnić salę — warknął, nie odrywając wzroku od ofiary karambolu. — Potrzebuję tu ludzi, którzy potrafią się ruszać. Proszę zająć się izbą przyjęć.
To nie była prośba. To był wyrok.
Evelyn Reed poczuła ciężar tych słów niemal fizycznie. Dla Caldwella była reliktem przeszłości — sprzętem, który stracił kalibrację. Po czterdziestce, poruszająca się wolniej, z lekkim utykaniem, które obrażało jego poczucie tempa i kontroli.
Skinęła głową krótko i mechanicznie. Jej stalowoszare oczy zatrzymały się na pacjencie tylko na ułamek sekundy. Zauważyła siną skórę, walkę klatki piersiowej z respiratorem, wektory obrażeń, które Caldwell zszywał… oraz te, których jeszcze nie dostrzegł.
Potem się odwróciła.
Jej utykanie było subtelne — lekkie przeciągnięcie lewej stopy, minimalny opad biodra — ale w świecie izby przyjęć brzmiało jak marsz żałobny. Krok. Przeciągnięcie. Krok. Znikała w tle, wtapiając się w szum szpitala. Dla rezydentów była cieniem. Dla Brendy, pielęgniarki oddziałowej, zmarnowanym potencjałem.
— Nie przejmuj się Aerysem — mruknęła Brenda, stukając nerwowo w klawiaturę. — Kompleks boga i koncentracja muchy. Każdy, kto pamięta czasy sprzed iPhone’a, to dla niego skamielina.
Evelyn uśmiechnęła się ledwie zauważalnie. Nie bolało. Była obrażana przez profesjonalistów w trzech językach i w znacznie gorszych warunkach. Chwyciła plastikową podkładkę z długopisem na sznurku i zaczęła pracę.
— Imię i nazwisko? — zapytała mężczyznę z krwawym ręcznikiem przyciśniętym do czoła.
— Rodriguez… Carlos — wydyszał.
Jej ręce były nienaturalnie spokojne. Pisząc, przeprowadzała bezgłośną triage. Nie patrzyła na dokument — obserwowała żyłę szyjną. Nie tylko słuchała słów — mierzyła odstępy między oddechami.
Była zbiorem sprzeczności. Postawa wojskowa, ramiona jak u żołnierza, cywilne scrubsy nie potrafiły tego ukryć. Na grzbiecie prawej dłoni biegła srebrna blizna — pamiątka po chwili, która mogła kosztować ją całą rękę.
Poruszała się po poczekalni jak środek neutralizujący wlane do kwasu. Gdy kobieta przy automatach zaczęła hiperwentylować, Evelyn nie wołała lekarza. Usiadła obok niej.
— Oddychaj ze mną — powiedziała spokojnym, niskim głosem. — Wdech nosem. Wydech ustami. Policz płytki na podłodze. Raz. Dwa. Trzy.
Panika ustąpiła. Chaos trwał dalej, ale w tym małym kręgu panował porządek.
Wtedy zawyły pagery.
Nie zwykły sygnał, lecz zsynchronizowany, cyfrowy krzyk. Brenda pobladła.
— Zdarzenie masowe… poziom pierwszy. Przewrócony autokar. Ponad czterdziestu rannych.
Izba przyjęć eksplodowała ruchem. Caldwell wydawał rozkazy jak generał — i trzeba było przyznać: był w tym dobry. Ale Evelyn widziała więcej. Zator przy podjeździe karetek. Stażystę na granicy załamania. System, który zaczynał pękać.
Stanowisko przyjęć przestało istnieć. Evelyn ruszyła w głąb chaosu, niezauważona. Chwyciła zestaw triage. Jej ruchy były czyste, oszczędne.
W korytarzu znalazła nastolatka z ręką owiniętą prowizorycznym opatrunkiem. Krew pulsowała.
— Jak masz na imię?
— Jake…
Bez wahania założyła opaskę uciskową, zaznaczyła czas markerem. Życie uratowane w cieniu.
Chwilę później wjechał kolejny pacjent — wyrzucony z auta, GCS pięć. Roztrzaskana klatka piersiowa, koszulka USMC nasiąknięta krwią.
Caldwell robił wszystko zgodnie z procedurą. Ale Evelyn dostrzegła rozdęcie szyi.
— Zatrzymać uciski — powiedziała.
Czas zamarł.
— Odma prężna — dodała spokojnie. — Trzeba zdekompresować. Teraz.
Wtedy do sali weszli Marines. Dowódca spojrzał na nią i wyszeptał:
— Mercy 6?
Pokój zamarł.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
