Dom Margaret Hale pachniał lawendą i starymi książkami. Nie miał w sobie nic z lodowatej ciszy domu moich rodziców. Tamtej pierwszej nocy po pogrzebie siedziałam przy jej kuchennym stole, wpatrując się w filiżankę herbaty, której nie byłam w stanie wypić. Ręce trzęsły mi się niekontrolowanie. Margaret poruszała się po kuchni cicho i spokojnie, dając mi przestrzeń, ale ani na moment nie zostawiając mnie samej.
„Rodzice wrócą” — wyszeptałam. Bardziej jak pytanie niż stwierdzenie. Wyraz twarzy Margaret nie złagodniał. „Nigdy nie powinni byli cię zostawić” — odpowiedziała spokojnie, lecz stanowczo.
Następnego ranka zaczęła dzwonić. Prawdziwe telefony — takie, jakie dorośli wykonują, gdy coś jest bardzo nie w porządku. Do opieki społecznej. Do prawnika rodzinnego. Nawet do zakładu pogrzebowego, którego dyrektor był wstrząśnięty, gdy dowiedział się, że czternastoletnia dziewczynka została porzucona po ceremonii.
W ciągu tygodnia moi rodzice wrócili z rejsu. Opaleni, poirytowani, zachowujący się tak, jakby nic nadzwyczajnego się nie wydarzyło. Moja matka wkroczyła do salonu Margaret i rzuciła chłodno: „Przyszliśmy po naszą córkę”.
Margaret wstała powoli. Jej spokój był ostrzejszy niż jakikolwiek krzyk. „Zostawiliście ją na pogrzebie” — powiedziała. — „Nie zapewniliście nawet transportu”. Mój ojciec prychnął. „Nie dramatyzuj. Nic jej nie jest”.
Oczy Margaret błysnęły. „Jest w żałobie. Jest dzieckiem. A potraktowaliście ją jak bagaż”.
Kłótnia narastała, ale Margaret była już o krok do przodu. Dokumenty dotyczące tymczasowej opieki zostały złożone. Sędzia wysłuchał faktów. Moi rodzice, nieporadni w swoich wymówkach, nie potrafili ukryć obojętności. Sąd przyznał Margaret opiekę do dalszego rozpatrzenia sprawy.
Pamiętam, jak siedziałam na sali sądowej, z bijącym sercem, uświadamiając sobie coś bolesnego: moi rodzice nie walczyli o mnie z miłości. Walczyli, bo nie chcieli źle wyglądać.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
