Kolejne siedemdziesiąt dwie godziny były ćwiczeniem z precyzji.
Gdy Dominique ogłosiła Mamę martwą, przestała się ukrywać. To był błąd. Ludzie, którzy myślą, że wygrali, luzują uścisk na prawdzie.
W Atlancie śledziłam pieniądze. Odwrócona hipoteka sprzed sześciu miesięcy. Pełnomocnictwo z podrobionym podpisem. Notariusz bez licencji. Czterysta pięćdziesiąt tysięcy dolarów przepchnięte przez spółki-wydmuszki. Ślady Huntera były wszędzie.
Prywatny detektyw zdobył zeznania z Oak Haven. Sfałszowany DNR. Nienaturalnie wysokie dawki leków uspokajających. Maile z prośbami o „współpracę”. Zapytania o leki „imitujące naturalny zawał”.
Przygotowywali grunt pod śmierć.
Mama czytała dokumenty w ciszy. „Chciała mnie zniknąć” — powiedziała.
„Chciała tego, co reprezentujesz” — odpowiedziałam.
W piątek o świcie Atlanta była ciężka od upału. Mama ubrała się w biel. Perły. Złota laska — jak znak przestankowy.
„Wyglądasz jak siebie” — powiedziałam.
„Nigdy przestałam” — odparła.
Kościół był pełen. Dominique stała na schodach w czerni, gotowa do roli. Gdy poprosiła mnie o podpisanie zrzeczenia, podpisałam. Atrament miał zniknąć w ciągu godziny.
W środku stała urna. Złota. Kłamliwa.
Gdy pastor zapowiedział moje wystąpienie, wstałam.
„Zmarli nie ćwiczą tai chi o świcie” — powiedziałam spokojnie. „I nie czekają przed kościołem.”
Drzwi się otworzyły.
Mama weszła.
Krzyk. Upadek. Cisza. Laska strąciła urnę. Piasek rozsypał się po dywanie.
„Nie jestem martwa” — powiedziała Mama. „Ale kłamstwa mojej córki — tak.”
Policja, dokumenty, dowody. Aresztowania.
Proces był szybki. Dowody przytłaczające. Winni.
W testamencie — jeden dolar.
Krzyk Dominique był pusty.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
