Cisza rozlała się po sali jak atrament w wodzie. Ludzie zaczęli się niespokojnie poruszać. Odwracali wzrok. Unikali jej niewidzącego spojrzenia. Unikali odpowiedzialności. A przede wszystkim unikali jednego człowieka.
Mężczyzny siedzącego samotnie w zacienionym rogu baru, przypominającego burzę uwięzioną w ludzkiej postaci.
Damien „Raze” Calder.
Nie poruszył się ani o centymetr, a jednak całe pomieszczenie zdawało się zmieniać wokół niego. Był wysoki, masywny, mierzył ponad metr dziewięćdziesiąt, owinięty w skórę i blizny. Miał w sobie ten rodzaj bezruchu, którego nie posiada zwykły człowiek — bezruch kogoś, kto widział piekło na własne oczy i zamiast uciekać, postanowił zbudować tam swoje imperium. Jego dłonie były szorstkie, naznaczone mapą dawno zagojonych ran, a ciemne oczy dźwigały ciężar historii, o które nikt nie miał odwagi zapytać.
Ludzie mówili, że nie ma serca.
Mówili, że jest bezlitosny.
Mówili, że kiedyś zmiażdżył komuś tchawicę za to, że podniósł rękę na kobietę.
Ludzie mówili wiele rzeczy.
Większość z nich była prawdą.
Niektóre — nie.
Ale wszystkie prowadziły do jednego wniosku:
Nikt nie podchodził do Damiena Caldera, by domagać się odpowiedzi.
Nikt…
…aż do chwili, gdy zrobiła to Elena Ward.
W zapomnianym miasteczku Blackridge obowiązywała niepisana zasada: do Widow’s Den nie wchodzi się, jeśli nie jest się nieustraszonym… albo na tyle głupim, by zginąć, próbując. Miejscowi szeptali, turyści omijali to miejsce szerokim łukiem, a nawet zahartowani mężczyźni przechodzili na drugą stronę ulicy, gdy mijali ciężkie, drewniane drzwi baru. Bo w środku żyła legenda, której jednocześnie się bano i na której polegano — Damien „Raze” Calder, przywódca Grim Serpents MC, imię wypowiadane raczej jak ostrzeżenie niż tytuł.
Dlatego gdy niewidoma dziewczyna spokojnie pchnęła drzwi i weszła do środka tak, jakby należał do niej cały świat, wszechświat na moment wstrzymał oddech.
Miała na imię Elena Ward.
I nie powinna tam być.
Ale życie rzadko słucha zasad.
Bar zamarł
Krzesła przestały skrzypieć. Karty zatrzymały się w połowie rozdania. Szafa grająca zacharczała, jakby nie była pewna, czy powinna dalej działać. Kobieta z kieliszkiem whiskey zapomniała się napić. Ociężały, wytatuowany olbrzym zastygł w pół śmiechu.
Każda para oczu skierowała się na smukłą dziewczynę z białą laską.
Była delikatna, lecz nie krucha. Jej postawa zdradzała cichą, upartą determinację. Bała się — to było widać — a mimo to szła dalej, stukając laską o porysowane deski podłogi, jakby mapowała nieznany świat przed sobą niczym żołnierz idący przez pole minowe z zawiązanymi oczami.
— Panno… musi pani wyjść — szepnął nerwowo barman. — To nie jest miejsce dla kogoś takiego jak pani.
„Kogoś takiego jak pani”.
Słyszała to całe życie. Ale Elena nigdy nie lubiła, gdy ją kategoryzowano.
I z pewnością nie zamierzała odejść.
— Szukam kogoś — powiedziała spokojnie, choć w miękkości jej głosu kryła się stal. — Mojego brata. Aaron Ward. Dwadzieścia cztery lata. Ciemne włosy. Zaginął trzy tygodnie temu. Ten bar był ostatnim miejscem, z którego się z kimkolwiek kontaktował.
Cisza znów rozlała się jak atrament w wodzie.
Ludzie odwracali wzrok. Unikali jej niewidzącego spojrzenia. Unikali odpowiedzialności.
I znów — unikali jednego człowieka.
Damiena „Raze’a” Caldera.
Nie poruszył się — ale świat wokół niego tak
Damien siedział nieruchomo, jakby był częścią cienia. Aż w końcu uniósł wzrok. Jego spojrzenie było ciężkie, surowe, a głos brzmiał jak łamany żwir.
— Albo jesteś niesamowicie odważna — powiedział — albo niewiarygodnie głupia.
— Może jedno i drugie — odpowiedziała Elena. — Ale nie wyjdę stąd bez mojego brata.
Spodziewał się strachu. Drżenia. Kogoś, kto załamie się pod presją.
Zamiast tego…
Dostał Elenę.
Przechyliła lekko głowę w jego stronę i po prostu czekała, jakby najbardziej przerażający przywódca motocyklowego gangu w okolicy był winien jej uprzejmość.
I to… go zaintrygowało.
— Wiesz, gdzie on jest — powiedziała.
Nie zapytała. Stwierdziła.
I w niewytłumaczalny sposób miała rację.
Trzy tygodnie wcześniej Aaron Ward badał coś, czego nie powinien. Nie drobne przestępstwa. Nie uliczne porachunki. Coś znacznie gorszego. Coś zatrutego. Coś, co nosiło odznakę.
Odkrył powiązania między zaginionymi pracownikami-imigrantami, skorumpowanym biurem szeryfa i najbardziej obślizgłym bogaczem w Blackridge. Szturchnął gniazdo węży — a te miały kły. Szeryf planował sprawić, by Aaron zniknął po cichu.
Dopóki nie wtrącił się Damien.
Aaron żył dzięki niemu.
Ale Elena jeszcze o tym nie wiedziała.
Jeszcze nie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
