Oddałem część swojej wątroby mojemu synowi. Przecież tak postąpiłby każdy ojciec, prawda?
Nigdy jednak nie przypuszczałem, że za tą decyzją kryła się intryga planowana przez niego od ponad roku.
Pięć dni po operacji wszedł do mojego szpitalnego pokoju z prawnikiem i oświadczył, że nie mam już domu.
Zdrada bolała bardziej niż jakiekolwiek chirurgiczne cięcie.
A potem drzwi gwałtownie się otworzyły, a do środka wpadła chirurg z twarzą pełną furii. To, co powiedziała chwilę później, sprawiło, że pewny siebie uśmiech mojego syna zniknął w jednej sekundzie.
To, co ujawniła, obnażyło wszystko, co myślałem, że wiem o własnym dziecku, i ostatecznie uratowało mnie przed oszustwem, którego nigdy bym się nie spodziewał.
Zanim opowiem, co powiedziała lekarka, chcę zapytać cię o jedno.
Czy oddałbyś część swojego ciała, aby uratować własne dziecko?
Zostaw komentarz. Muszę wiedzieć, że nie byłem jedynym, który zaufał bezwarunkowo.
Obudziłem się przy cichym brzęczeniu maszyn stojących obok łóżka. Przez chwilę nie miałem pojęcia, gdzie jestem. Nad sobą widziałem biały sufit, równy, poprzecinany drobnymi otworami, oświetlony zimnym światłem jarzeniówek.
Powietrze miało ostry, sterylny zapach środków dezynfekujących, z metaliczną nutą, która piekła w gardle przy każdym przełknięciu.
A potem przyszłaby ból.
Zaczynał się jako tępe ciśnienie pod prawymi żebrami, by po chwili rozlać się falą gorąca po całym brzuchu. Jakby ktoś przyłożył rozżarzone żelazko do mojego ciała. Spróbowałem się podnieść, ale ciało odmówiło posłuszeństwa. Ramiona były ciężkie, bezwładne, jak wypełnione piaskiem.
Powoli rozejrzałem się po sali. Po prawej stronie monitor wyświetlał zielone linie pulsujące w równym rytmie. Kroplówka sączyła się spokojnie do mojej żyły. Po lewej stronie duże okno odsłaniało szare, ołowiane niebo. Za szybą gęsto padał śnieg.
Toronto w lutym.
Miasto wyglądało na zamrożone w czasie, jak fotografia, a nie prawdziwe miejsce.
Byłem na oddziale intensywnej terapii w Toronto General Hospital.
Wspomnienia wracały fragmentami: sala przedoperacyjna, formularze zgody podpisywane bez dokładnego czytania, anestezjolog proszący, żebym liczył od dziesięciu w dół. I Brandon – mój syn – stojący obok łóżka, trzymający mnie za rękę, gdy wieziono mnie na blok operacyjny.
Pamiętam jego twarz. Bladą skórę. Oczy zaczerwienione, jak sądziłem – od łez.
– Tato – wyszeptał wtedy. – Dajesz mi drugą szansę na życie.
Pod cienkim szpitalnym kocem trząsłem się z zimna. Spojrzałem w dół na bandaże oplatające mój tors. Wiedziałem, co się pod nimi znajduje. Długie cięcie po prawej stronie. Miejsce, z którego usunięto sześćdziesiąt procent mojej wątroby.
Mojej wątroby. Dla Brandona.
Bo mój syn umierał. Tak mi powiedziano. Niewydolność wątroby. Czwarty stopień marskości. Potrzebował przeszczepu, a ja byłem idealnym dawcą.
Jakim ojcem byłbym, gdybym odmówił?
Nacisnąłem przycisk przy łóżku. Palce drżały. Po chwili weszła pielęgniarka w granatowym uniformie. Około pięćdziesiątki, z siwiejącymi włosami spiętymi w kucyk.
– Panie Mitchell – powiedziała łagodnie. – Już pan nie śpi. Jak się pan czuje?
– Jakby ktoś zabrał mi część mnie – wyszeptałem.
– To normalne – odpowiedziała. – Minęły dwa dni od operacji.
Dwa dni. Zniknęły.
– Gdzie jest Brandon? – zapytałem. – Gdzie jest mój syn?
Przez jej twarz przemknął cień. – Dochodzi do siebie na innym oddziale – powiedziała. – Ma się dobrze.
Nie spojrzała mi w oczy.
To wtedy po raz pierwszy poczułem, że coś jest nie tak.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
