Oddałam nerkę mojej teściowej. Dwa dni po operacji mój mąż złożył mi papiery rozwodowe. A potem lekarz powiedział coś, co zmieniło wszystko.
Obudziłam się, krztusząc się smakiem środka dezynfekującego. Nie w luksusowym apartamencie pooperacyjnym, który obiecał mi mąż, ale na zatłoczonej sali pooperacyjnej. Ktoś rzucił mi ciężką kopertę prosto na świeżą ranę pooperacyjną. Ból był tak ostry, że aż odebrało mi oddech.
– Rozwód – powiedział spokojnie. – Już podpisałem.
Moja teściowa uśmiechnęła się złośliwie i zachrypniętym głosem stwierdziła, że byłam przydatna tylko jako „części zamienne”.
Wtedy do sali wszedł lekarz. Jego głos był zimny jak stal.
– Proszę, żeby wszyscy zostali – powiedział. – Ponieważ jej nerka nigdy nie trafiła do pani ciała.
Nazywam się Alice Armstrong. Pierwszą rzeczą, jaką uświadomiłam sobie po przebudzeniu, było to, że mój mąż mnie okłamał. Nie przyszło to w formie nagłego olśnienia ani cichego przeczucia. Zrozumienie przyszło przez sufit – poplamioną wodą płytę akustyczną, oświetloną migającą jarzeniówką, która brzęczała jak rozdrażniony szerszeń. Powietrze nie pachniało lawendą i świeżą pościelą, jak obiecywała broszura „platynowego apartamentu rekonwalescencyjnego”. Pachniało wybielaczem, starą kawą i metaliczną nutą krwi.
Spróbowałam się poruszyć. Krzyk umarł mi w gardle, zamieniając się w suchy, bolesny kaszel. Ból w lewym boku był absolutny – jakby ktoś wbił mi rozżarzony pręt i zostawił go tam, by powoli wypalał wnętrzności. Nie byłam w prywatnym pokoju z widokiem na panoramę miasta. Leżałam na zwykłej sali pooperacyjnej, oddzielona od sąsiada cienką beżową zasłoną, która nie tłumiła dźwięków wymiotów dochodzących z drugiej strony.
W ustach czułam smak waty i starych monet. Próbowałam zebrać myśli, walcząc z mgłą po znieczuleniu. Potrzebowałam wody. Potrzebowałam Ethana. Obiecał, że będzie przy mnie, kiedy się obudzę. Trzymał mnie za rękę, gdy wieźli mnie na salę operacyjną, mówił, że jestem jego bohaterką, jego rodziną.
Zasłona została gwałtownie odsunięta. Zamiast pielęgniarki zobaczyłam trzy osoby stojące u stóp łóżka. Ethan stał pośrodku. Miał na sobie drogi, grafitowy garnitur – ten sam, który nosił na ważne spotkania biznesowe. Jego twarz była obojętna, pozbawiona jakichkolwiek emocji. Po jego lewej stronie siedziała moja teściowa, Celeste Armstrong, na wózku inwalidzkim. Po prawej stała Sienna Row – dyrektorka PR w firmie Ethana, w czerwonej sukience, która wyglądała jak rana w sterylnym, szarym pomieszczeniu.
– Ethan… – wychrypiałam. – Gdzie jestem? Gdzie apartament?
Nie odpowiedział. Zamiast tego podszedł bliżej i rzucił grubą kopertę prosto na mój brzuch. Róg uderzył w świeżą ranę. Krzyk bólu wyrwał mi się z piersi.
– Podpisz – powiedział chłodno. – Ja już podpisałem.
Patrzyłam na kopertę, nie rozumiejąc.
– Co…?
– Papiery rozwodowe – odparł, sprawdzając zegarek. – Rozwód z orzeczeniem o niezgodności charakterów. Ugoda jest w środku. Standardowa.
– Rozwód…? – powtórzyłam. – Ethan, ja właśnie oddałam twojej matce nerkę. Jesteśmy rodziną.
Celeste wydała z siebie chrapliwy śmiech.
– Nigdy nie byłaś rodziną, Alice – syknęła. – Byłaś biologiczną koniecznością. Potrzebowaliśmy dawcy. Byłaś zgodna. I na tym się kończy twoja rola.
Moje serce zaczęło bić jak oszalałe. Aparatura obok łóżka zapikała szybciej.
– Nie rozumiem…
– Powiedzieliśmy to, co trzeba było powiedzieć, żebyś położyła się na stole – przerwał Ethan. – To była transakcja. Teraz jest zakończona.
– Transakcja? – łzy zaczęły płynąć mi po twarzy. – Jestem twoją żoną.
– Byłaś tymczasowym rozwiązaniem.
Sienna podniosła rękę, prezentując ogromny pierścionek – rodzinny klejnot Armstrongów, który rzekomo od dwóch lat był „u jubilera”.
– Bierzemy ślub wiosną – oznajmiła słodko. – Jesteśmy razem od dawna. Ty byłaś tylko… etapem przejściowym.
Położyła dłoń na brzuchu.
– Jestem w ciąży. Dwunasty tydzień. Chłopiec. Prawdziwy dziedzic.
Świat zaczął wirować. Oddałam im kawałek siebie, wierząc, że w końcu będę wystarczająca.
– Wyjdźcie… – wyszeptałam. – Proszę…
– Weź dwanaście tysięcy dolarów i wróć do Ohio – powiedział Ethan. – To więcej, niż miałaś, kiedy cię poznałem.
– Nie możecie… – łkałam. – Oddałam nerkę.
– Konsekwencje twoich wyborów – prychnęła Celeste. – Zniknij.
Ethan sięgnął po zasłonę.
– Do widzenia, Alice.
– Proszę się zatrzymać.
Głos nie należał do mnie. Do sali wszedł dr Julian Mercer, ordynator transplantologii. Jego spojrzenie było lodowate.
– Proszę zostać – powiedział. – Wszyscy.
– Moja matka potrzebuje odpoczynku – próbował Ethan.
– Właśnie dlatego – odparł lekarz. – Nie będzie żadnych kontroli pooperacyjnych. Ponieważ przeszczep się nie odbył.
Celeste zbladła.
– Co pan mówi? Gdzie jest moja nerka?
– Nie jest w pani ciele – powiedział spokojnie lekarz.
Zapadła cisza.
– Nerka Alice została usunięta – ciągnął dr Mercer. – Ale tuż przed przeszczepem wyniki końcowe wykazały poważne przeciwwskazania. Operację pani Celeste odwołano.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
