Pierwsza cena „poświęcenia”
Rekonwalescencja miała trwać sześć tygodni. Trwała osiem. W trzecim tygodniu rana się zakaziła i spędziłam kolejne dni pod kroplówkami z antybiotykami.
Rodzice mówili, że dzielą czas między mnie a Jordana. W rzeczywistości zaglądali do mnie na dziesięć minut, a potem znikali na godziny.
Słyszałam śmiech na korytarzu. Wizyty jego znajomych. Balony. Kartki. Mój zespół pływacki przysłał jedną kartkę. „Wracaj szybko do zdrowia”. Tyle.
Mistrzostwa stanowe oglądałam na telefonie, leżąc w szpitalnym łóżku. Becca wygrała moją konkurencję. Skauci robili notatki. Wiedziałam, że właśnie straciłam coś, czego nigdy nie odzyskam.
Kiedy wróciłam do treningów, moje ciało już nie było takie samo. Blizny ciągnęły. Brakowało siły. Sekundy, które kiedyś nie miały znaczenia, teraz decydowały o wszystkim.
Rok później nie byłam już gwiazdą drużyny. Trenerka przestała mówić o rekrutacji. O igrzyskach. Tylko klepała mnie po ramieniu i mówiła, że „radzę sobie dobrze”.
Jordan w tym czasie wrócił do życia jak dawniej. Po czterech miesiącach był zdrowy. I po sześciu miesiącach znów pił.
– Przecież wątroba odrasta – powiedział, kiedy go skonfrontowałam. – To twoja robota, Angelica. Jesteś zapasem. Częściami zamiennymi.
Następnego dnia powiedziałam wszystko rodzicom.
– Przeszedł dużo – westchnęła mama. – Może się czasem wyluzować.
– To nie wyluzowanie. To niszczenie mojej wątroby.
– Przestań dramatyzować.
Kilka tygodni później zabrali mój fundusz studencki. Cały. Na jego rachunki. Jego funduszu nie ruszyli.
Miałam 15 lat i zrozumiałam, że w tej rodzinie nie jestem osobą. Jestem zasobem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
