I wtedy snop światła z jego latarki padł przed niego — i znieruchomiał.
Była ubrana na biało.
Nie w biało zimy.
W biało ślubne.
Zniszczona suknia ślubna z drogiego jedwabiu przylegała do jej ciała, przemoczona i zesztywniała od mrozu. Materiał, który kiedyś musiał miękko opływać sylwetkę i lśnić w świetle, teraz był ciężki, poszarzały i bez życia. Ramiona miała okryte ozdobnym pledem, bardziej symbolicznym niż użytecznym — zupełnie bezużytecznym wobec temperatury, która bezlitośnie wysysała ciepło z każdego oddechu. Śnieg osiadał na jej rzęsach, topniał i zamarzał na nowo. Jej usta były sine. Całe ciało drżało w sposób, który nie pozostawiał złudzeń — to nie było zwykłe zimno, lecz drżenie kogoś, kto balansuje na granicy życia.
Obok niej stało to, co pozostało z eleganckiego wózka inwalidzkiego. Leżał przewrócony i powyginany, jedno koło było urwane, a metalowa rama skręcona pod kątem, którego nie powoduje łagodne przewrócenie. To nie był wypadek. To był ślad przemocy.
Ktoś skrzywdził tę rzecz.
Jej oczy uniosły się powoli. Były przerażone, ale wciąż uparcie żywe — jakby sam strach nie zdołał jeszcze zgasić w nich woli trwania.
– Proszę… ja… ja nie zniosę kolejnego kłamstwa – wyszeptała. Jej głos pękł jak cienka warstwa lodu. – Jeśli przyszedłeś dokończyć to, co on zaczął… to po prostu… zrób to szybko.
Ryan bardzo powoli uniósł obie dłonie, pokazując, że nie stanowi zagrożenia.
– Ja niczego nie kończę – powiedział cicho. – Ja kończę tę noc, zanim ona skończy ciebie.
Przyglądała mu się uważnie, jakby nawet źle dobrana dobroć mogła okazać się kolejną pułapką. Jej wzrok błądził po jego twarzy, szukając najmniejszego śladu fałszu.
– Mam na imię Ryan – dodał spokojnie. – Megan mnie przysłała. Zabieram cię stąd.
– Mam na imię Emma – wyszeptała. – Emma Collins. On odszedł. Zniszczył mój wózek… i odszedł.
Jej narzeczony.
Książę z bajki, który obiecywał „zawsze” i „na zawsze”, a potem zostawił ją samą w zamarzającej dziczy, bez możliwości ucieczki.
Gniew Ryana narastał powoli. Nie był wybuchowy ani hałaśliwy, jak musiała być samolubna wściekłość Andrew. Jego gniew był ostrzejszy, chłodniejszy — cichy, wyrachowany, skierowany dokładnie tam, gdzie powinien: w samo serce okrucieństwa.
Podniósł ją.
Ważyła niemal nic.
Atlas ruszył pierwszy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
