Rozdział 1: Zamarznięty święty
Ryk pięćdziesięciu motocykli Harley-Davidson ucichł jednocześnie, zastąpiony przez dźwięk znacznie bardziej przerażający: szept zamieci w ślepym zaułku. Gęsty, mokry śnieg syczał, uderzając o rozgrzane rury wydechowe. Wirował w hipnotycznych spiralach wokół skórzanych nogawek i chromowanych błotników, niczym całun opadający na scenę, która była jednocześnie święta i bluźniercza. Zaułek przypominał betonowy grobowiec, a w jego centrum leżała ofiara.
Victor „Ghost” Blackwood przerzucił nogę przez motocykl, a jego ciężkie buty zapadły się w centymetr szarej brei pokrywającej asfalt. Powietrze było niemal namacalne – lodowate ostrze wbijające się w płuca. Wokół niego Steel Wolves MC utworzyli milczący, nieprzenikniony pierścień, blokując wejście do zaułka i zamieniając go w prywatną katedrę żalu i furii. Nie byli ludźmi od szeptów, ale to, co zobaczyli, odebrało im głos.
Był taki mały.
To była pierwsza myśl, która uderzyła Ghosta z siłą większą niż jakikolwiek cios. Widział śmierć. Widział ciała łamane na dziesiątki sposobów. Ale to… to było inne. To było dziecko. Dziewięcioletnie, jak powiedziała jego córka. Boso na śniegu.
Ghost podszedł bliżej, każdy krok trzeszczał lodem i żwirem. Zimno żyło własnym życiem, wgryzało się w jego twarz i przenikało przez grubą skórę kamizelki. Uklęknął w brudzie, kolana uderzyły tępo o zamarznięty beton. Chłopiec, Noah, leżał zwinięty w kłębek, jakby próbował odzyskać ciepło, które uciekło wiele godzin wcześniej. Jego usta miały głęboki, sinofioletowy kolor zmierzchu po zachodzie słońca. Skóra, widoczna spod cienkiego t-shirtu, była blada i woskowa, oprószona śniegiem, który nie topniał.
Ghost wyciągnął dłoń w rękawicy, zawahał się ułamek sekundy, po czym przyłożył dwa palce do szyi chłopca. Nic. Panika, zimna i ostra, zacisnęła się w jego wnętrzu. Przycisnął mocniej, rozpaczliwie szukając choćby cienia życia.
Było.
Tętno tak słabe, że bardziej przypominało wspomnienie niż uderzenie. Kruchy rytm, przegrywający nierówną walkę z mrozem.
– Nawet nie myśl, żeby mi tu umrzeć, dzieciaku – warknął Ghost niskim, chropowatym głosem, jakby sam dźwięk mógł odeprzeć wiatr. To nie była prośba. To był rozkaz.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
