Świt barwił wschód na fiolet i przytłumczony pomarańcz, gdy Kalin wróciła do bazy.
To, co zostało z Team Seven, czekało na płycie. Diaz z ręką na temblaku stał sztywno. Chen i Griggs flankowali go, sprzęt wciąż w soli i krwi.
Gdy zeszła ze śmigłowca, trzej mężczyźni ruszyli jednocześnie i zasalutowali.
Nie musieli nic mówić.
Szyderstwo zniknęło. Zastąpiła je cześć, podszyta lękiem.
Admirał Thorne podszedł ostatni. Wyglądał jak starzec. Mundur wisiał, jakby przestał pasować. Zatrzymał się kilka kroków przed nią. Otworzył usta — by przeprosić, tłumaczyć się, błagać.
Nie znalazł słów.
Zrobił jedyne, co mu pozostało. Zasalutował. Nie był to salut admirała dla podwładnej. To był salut pokonanego żołnierza dla lepszego wojownika.
Kalin spojrzała. Krótki, niemal niezauważalny gest uznania. Minęła go bez słowa.
W koszarach spakowała jedyną torbę. W zbrojowni rozłożyła MK12 do ostatniego czyszczenia. Rytuał przywracał środek. Zapach rozpuszczalnika. Klik zamków. Stałość.
W odbiciu wypolerowanej stali zobaczyła własne oczy — jasne, pewne. Przeciągnęła dłonią po gładkiej skórze głowy.
To nie była rana. To nie był wstyd.
W arogancji odebrał jej coś, czego nie potrzebowała, i dał to, co zostało: esencję. Czystą kompetencję. Ostrze bez zbędnych dodatków.
Słońce wznosiło się wyżej. Noc się skończyła.
Nyx była gotowa na każdą ciemność, która nadejdzie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
